honey_violence ❘ стихи и сказки

Этот сон будет долгим, ничто его не нарушит. До шестнадцати лет она будет расти послушной, избегать любых прялок, покорная властным теткам, прозябать где-то в чаще несчастной и одинокой, но терпение выйдет, останется только горечь. Столько лет соловьем в тесной клетке сидеть в неволе, а потом угодить безвозвратно в силки покрепче, и уже быть покорной и принцу не сметь перечить. Она выберет...

Когда ты однажды утратишь веру, жизнь даже на миг не прервет свой ход. Ты будешь лежать, тень своей же тени, но боль не обрушит небесный свод, земля не разверзнется — аду ль дело до боли, что птицей бьет в ребер клеть? Ты знаешь, что не обуздать чудовищ. Тебе слишком страшно, чтобы посметь. Когда ты однажды утратишь сердце — ненужная тяжесть в твоей груди — судьба, как в насмешку, бить станет злее, а после и вовсе не пощадит, оставит в том месте, где жгло и грело, лишь шрам от предательского ножа...

Да иначе там все случилось на самом деле: то смотрела лягушка с болота на царский терем, и хотелось ей стать хозяйкой его палатам. Только кто на болота лягушку поедет сватать? Наловчилась тогда надевать человечью шкуру — не была та лягушка, стало быть, совсем дурой, но дурак ой как нужен был. Лучше бы знатной крови, ведь в палаты к царю не пускают кого-то кроме. Не стрела, так еще бы чего-то с небес свалилось, уж на это-то у лягушки хватило б силы. Не Иван, так Емеля, Гвидон, Елисей, Алеша — все они для лягушки что статью, что ликом схожи...

Не взойти б до времени на крыльцо. Я смотрю, сестра, на твое лицо, как спокойно, тихо оно, бело: спишь, и не иначе. В твоем доме места нет для гостей. Расскажи, сестра, мне, мягка ль постель для твоих оставшихся здесь костей? Мама часто плачет. У тебя соседей не перечесть, у тебя теперь все, что хочешь, есть, лишь причины нет к нам обратно слезть, теплой стать, как прежде. Говорят, за огненной ты рекой, но я захочу — прикоснусь рукой, так что и не думай ты про покой...

Генерал, вам к лицу края этого холод с его льдом и снегами. Застывший и мертвый. Говорите, искать правду — ваше заданье, но вы словно сбежали сюда от чего-то… От себя самого? Что хранит ваша память? Черта плеч держит груз, что по силам немногим, в глазах боль слишком дорого давшихся знаний. Взгляд поэтому ваш столь пронзительно строгий? Говорите, у каждого есть своя тайна...