Домашние истории от Галины

Она позвонила в четверг. Представилась полным именем, как делают чужие. Сказала: «Вера Павловна, я хочу приехать к вам в субботу. Мама просила». Я положила трубку и минуту стояла в коридоре. Бывает такой звонок, после которого смотришь на стену и не понимаешь, что только что произошло. Людмила. Голос ровный, незнакомый, и это «мама просила» на прощание, которое ничего не объяснило. Знаете, за тридцать восемь лет в районной библиотеке лица читательниц перемешались. Если закрою глаза, увижу только руки...

Флешку я нашла в бардачке. Чёрная, с потёртой надписью «16 GB», буквы уже расплылись. Геннадий уволился на прошлой неделе. Машину нужно было вычистить и передать новому водителю, и это, ну, в общем, тоже на мне. Я диспетчер. В маленьком таксопарке всё, что между сменами, моя забота. Машина стояла в дальнем углу стоянки. Белая «Шкода» с вмятиной на заднем бампере, которую Геннадий так и не починил за всё время. Я ему дважды напоминала. Он кивал, а бампер оставался тот же. Я открыла водительскую дверь и села...

Я его не сразу заметила. Сначала увидела ботинки. Они стояли у батареи на площадке между вторым и третьим этажами, ровно, носками к стене, будто кто-то вернулся домой и разулся в прихожей. Было начало ноября. Я шла с дежурства, руки пахли хлоргексидином, в пакете лежали хлеб и кефир. Ключи сжимала в кармане, потому что перчатки опять забыла в «газели». Лампочка на площадке моргнула, прежде чем загореться. Она так делала каждый раз, я давно привыкла. А вот ботинки здесь стояли впервые. Мужские, сорок третий или сорок четвёртый, потёртые, но чистые...

Зять мой Аркадий, человек крупного, основательного пошиба, из той породы провинциальных мужчин средней руки, которые в сорок пять обзаводятся костюмом из «Мужской моды» на Свободе и убеждением, что они уже в той точке биографии, где всё положенное им – положено, начал в марте называть нашу квартиру «нашей». Не моей, как было заведено двадцать четыре года, и даже не Лизиной (Лиза – моя дочь, его жена, существо хрупкого редакторского устройства, ровно такое же, каким была я в её возрасте, только без моего тиражного запаса терпения)...

Эта наша калужская осень, та самая, в которой Ока с утра серая, к обеду делается жестяной, а к шести начинает отдавать тем особенным холодом, который у нас, в частном секторе на спуске к воде, помнит вся моя жизнь. Я шла по Кирова с папкой под мышкой, и в этой папке, между бумажным блокнотом учеников и квитанцией на настройку рояля, лежала доверенность: тонкая, в четыре страницы, с прозрачным окошечком фамилии. Не то чтобы я тогда уже что-то подозревала. Я просто шла подписывать "одну простую бумагу...