Дневник психолога 📓

А что, если я буду достаточно много читать, достаточно честно думать, достаточно точно формулировать? Пойму ли я мир, людей, себя? Мир (реальный) потерял прежнюю понятность. Не потому, что мы стали хуже соображать, а потому что на глаза будто надели фильтр. Слишком много мнений, трендов, готовых ответов, шаблонов, разнонаправленных аргументов… И что тревожит особенно настойчиво — за этим фильтром теряется не только мир, но и ты сам. Перестаёшь понимать, где твой выбор, а где навязанный. Мы привыкли думать, что думать — занятие одинокое...

Кажется, что если я найду правильные слова, человек наконец поймёт. Не вот это моё первое, сумбурное, эмоциональное объяснение. Не тот разговор, где я сбилась, заплакала, повысила голос, ушла в сторону, вспомнила ещё три старые обиды и вообще вела себя не как взрослая осознанная женщина. Неловко вышло, переснимем? Я попробую ещё раз. Спокойнее. Точнее. Без претензий. Подберу хороший пример. Найду правильную интонацию. И тогда… Тогда он увидит. Поймёт. Почувствует. Выберет. Останется. Изменится. Какая красивая фантазия, если присмотреться...

Дневник психолога. Пять взрослых, интересных друг другу людей сидят в круг — и каждый смотрит в свой светящийся прямоугольник. Лица подсвечены снизу, как у костра. Только костёр «наоборот»: вокруг него не разговаривают, а молчат — каждый в своей виртуальной пещере. С каменным лицом тапаем на смеющиеся смайлики. Я тоже там. Поймалась. Первый рефлекс — привычно себя отругать, надев белое пальто: ну что за поколение, что за зависимость, вот раньше книжки читали... Но ругать себя я умею и без телефона (годы практики, есичо)...

Текст про встречу, навеянный встречей с собой из прошлого. — Он моя половинка! Сказано было счастливо. Я порадовалась эмоциям и искристому взгляду оторвавшейся в этот миг от земли (фантазирую, конечно) девушки. А потом запнулась об эти слова. Когда-то лет 10 назад в соцсети-которую-нельзя-называть я опубликовала эксгибиционистский пост про половинки. Нашла, перечитала. Немного скучаю по той балбесине-мне! Было так сладко захлёбываться в лимонаде иллюзий. Мы не потерянные по углам земли кусочки пазла, раскиданные щедрой божьей рукой...

Когда вы приходите к врачу с болью, он спрашивает: «По шкале от одного до десяти — сколько?» Потому что единственный прибор, который может её измерить, — это вы. Нам кажется, что боль живёт там, «где болит»: в ушибленном колене, в воспалённом зубе, в натруженной спине...