Денис Корняк

Всякого только что родившегося младенца следует старательно омыть и, давши ему отдохнуть от первых впечатлений, сильно высечь со словами: "Не пиши! Не пиши! Не будь писателем!" © А. П. Чехов Как мы пишем стихи? Итак, нечто побудило тебя открыть эту статью. Будь осторожнее: шаг влево, шаг вправо – и ты уже на кривой дорожке поэзии. Твоё путешествие будет тяжёлым, но романтичным (если твоя фантазия позволит). Я предполагаю, что, начитавшись других авторов, однажды ты захочешь написать что-то своё...

Перед бесконечным летом вечная весна. Птица-феникс вылетает из блестящего гнезда, За собой сжигая вихри листьев и страниц. Мы — пожарные; молитесь и падите ниц! Божьей милостию Лондон озарит свеча. Тем, кто видел наше пламя, остаëтся лишь молчать. Две секунды на подумать меж лицом и сапогом, Две обложки под рубахой, и сиреной грянет гром...

Лишь звону смерти в подземелье внемлют  Последовавшие огню монет.  Глас доктора не даст покинуть землю,  Блеск скальпеля - лекарство против бед.    Ступив в обитель братства Парацельса,  Нельзя свернуть назад: Господь твой - жизнь,  Молитва - труд. Испей его донельзя,  Исполни долг - отсрочить время тризн.    Забрав года на поиски лекарства,  Алтарь науки жаждет новых жертв...

Темнота – это почти всё, что я помню о своём прошлом. Кажется, Высшие Власти не любили меня. Я бессчётное количество времени провёл в картонных стенах, в непоколебимой тишине, лишь изредка прерываемой детским смехом. Но однажды крышка коробки открылась, а моя тюрьма мигом наполнилась ослепительным светом лампы накаливания. Потом – голос: «В городок пришла чума, а с ней пришёл и ты. Пришло время исполнить свою роль». С этого момента я стал частью стремительно вымирающего города на Горхоне. Я блуждал среди больных людей, готовящихся к последним минутам своей жизни...

Берсерк направил свой безумный взгляд,  Ударом кулака разбив лязг стали.  Животный крик. Мольба. Погиб отряд.  Так было прежде: Тюр его оставил.    Разбойный викинг — жертва страшных ран:  Мятежники прервали его службу.  Беря врата Вальхаллы на таран,  Он продал сердце за минуту дружбы...