Fallout FanFiction

«Когда Господь наконец отвечает на твои молитвы, это значит, что перед этим ты хлебнул чего-то очень радиоактивного». — Из записок выжившего после «Святого причастия молоком Атома». I Ствол револьвера, упирающийся точно в переносицу, — это очень серьёзно. Сид даже дышать перестал. Ирокез рейдерши воинственно топорщился вверх, золотая цепь на её шее тускло поблескивала. Спарта стояла перед ними, как воплощение ночного кошмара. Её тощая фигура в призрачном ночном свете казалась вырезанной из чёрной бумаги...

«Рейдеры — народ гостеприимный. Правда, стол у них обычно сервирован так, что аппетит пропадает навсегда». — Из записок караванщика Джона. I План, как попасть в пивоварню, придумывали наспех. Потому что времени не было — ни хрена. Если тот, за кем они гнались был в лапах у рейдеров, то время его жизни измерялось парой часов, в лучшем случае парой дней. И без того хмурое небо давило всей своей тяжестью, подгоняя, нашептывая: «опоздаете, опоздаете». От того план получился лихой, необдуманный и опасный...

«Самое обидное в погоне — это когда ты догоняешь, а тому, за кем ты бежал, уже всё равно. Потому что его только что пристрелили». Мемуары охотника за головами. I Дождь лупил по бетонной поверхности воздушной автомагистрали с таким остервенением, будто пытался смыть с лица земли и сами эти руины, и всех, кто прятался рядом. Холодные косые струи превращали окружающую действительность в мутную серую пелену, где очертания деревьев дрожали и расплывались, как во сне. Воздух пропитался сыростью, запахом мокрого дерева и гниющих листьев...

«Назваться Смертью легко. Трудно — доказать, что ты не врешь». Рейдерская поговорка. I Клык сидел под навесом, увлеченно вращая над углями палку с насаженным куском говядины. Горячий жир пузырился на поверхности мяса и капал на раскаленные угли. Запах стоял сногсшибательный. Впрочем, процесс приготовления был цикличен: едва мясо покрывалось румяной корочкой, Клык ловко срезал её ножом и отправлял в рот, после чего снова погружал вертел над огнем. Растянутое во времени, невероятное удовольствие. Он даже про рану на ноге позабыл...

«— Слыхал, Институт делает людей в пробирках? — Враньё. В пробирках можно получить только самогон. А человека можно сделать исключительно с другим человеком. Убил одного, сделай другого. Ещё не известно, что приятней». Разговор, подслушанный на рынке в Даймонд Сити. I Институт. Отдел роботехники. Лаборатория синтеза. Сначала не было ничего. Потом появилась граница. Она была не видима — ее нельзя было увидеть, потому что видеть было нечем. Она ощущалась. Тонкая, упругая мембрана между «здесь» и «везде», между «сейчас» и «никогда»...