Евгения Кретова || писатель

Как это часто бывает, ссора произошла из-за пустяка: кто-то что-то не то сказал, кто-то что-то неправильно понял, оба были слишком уставшими, чтобы сдержать раздражение... -Достала! - рявкнул муж. Он хлопнул дверью и уехал к брату. В груди Ольги продолжала кипеть злость. Обидные слова всё ещё звучали в голове, не отпускали, разъедая, словно кислота. Чтобы не кричать в пустоту, она достала муку, яблоки, корицу. Руки сами замесили тесто. Губы бормотали ответы на обвинения мужа, которые во время ссоры не придумались, а сейчас запоздало родились...

Марины всегда было слишком много. Не в том смысле, что вы подумали. Она была незаменимой. Она знала, где лежит зарядка мужниного смартфона и торопилась подсказать ему. Она безошибочно помнила, когда репетиция у дочки, какие таблетки и когда принимать свекрови. Она звонила в школу, в поликлинику, в управляющую компанию. Её голос звучал в доме с утра до ночи: "Игорь, не забудь!", "Соня, поешь!", "Мама, я записала вас к врачу!". Всё под контролем. Всегда. В тот день она торопилась на работу и не захватила зонт...

Ника вышла из офиса в семь вечера и направилась к метро. Когда подходила к метро, поняла, что не помнит, как прошел ее день. В памяти остались лишь серые дела, серые лица, бесконечная череда задач... Тело шло на автопилоте, а голова оказалась пустой и гудящей одновременно. Тридцать три года, хорошая должность, квартира в центре — всё, к чему она стремилась. Только радости почему-то не осталось. Она остановилась у витрины художественного магазина. За стеклом лежали акварельные краски в маленькой жестяной коробочке...