Ателье историй Евы Грей

— Опять перевод на четыре тысячи, — сказал Павел, не отрываясь от экрана. — Третий месяц подряд. Одного числа. Куда это уходит, Алис? Алиса поставила тарелку в раковину чуть громче, чем собиралась. — Это мои деньги. С моей карты. — Мы год живём вместе, — он наконец поднял глаза. — По-моему, я имею право хотя бы знать, что происходит в нашем бюджете. — В твоём бюджете эти четыре тысячи не участвуют, Паш. Вот в чём разница. Он отложил телефон — медленно, демонстративно, — и Алиса поняла: разговор только начинается, а не заканчивается, как ей хотелось бы...

Марта не успела снять куртку. В прихожей стояли два чужих чемодана — раскрытые, вещами наружу. Розовая кофта не её размера. Детские кроссовки с ободранным носком, один поверх другого. — Моя бывшая жена с детьми переедет к нам, — сказал Иван. Стоял посреди гостиной так буднично, будто речь шла о доставке дивана. — Прямо сейчас. Они уже едут. Сумка выскользнула из руки и глухо стукнулась о паркет. Тот самый, который она выбирала три месяца, оттенок к оттенку. — К нам, — повторила Марта. — В мою квартиру...

За час до сноса Нелли приехала в дом, где выросла, чтобы забрать оттуда пустые банки. Больше там ничего не осталось. Мебель вывезли в августе, шторы сняли, посуду разобрали по родне. В подвале стояли шестьдесят стеклянных банок, которые мать каждый сентябрь мыла и переворачивала вверх дном. Банки Нелли так и не забрала. 9:02 — Час, — сказал прораб. — В десять техника заходит. Больше не дам, она почасовая. — Мне хватит. — Все так говорят. Он был лет сорока пяти, в оранжевом жилете поверх свитера. — Костя...