Ева Грин | Авторские рассказы

Ольга Сергеевна стояла посреди коридора, скрестив руки на груди, и сверлила невестку тяжелым взглядом. В воздухе висело густое напряжение, словно перед грозой. — Мой сын заслуживает лучшей доли, собирай сумки и катись в свою глухомань! — прошипела свекровь, кивнув на потертый чемодан у порога. — Я терпела тебя ровно три года, Саша. Но предел настал. Думаешь, я слепая? Думаешь, не вижу, куда исчезает достаток из этого дома? Александра медленно выпрямилась. В руках она держала обычную дорожную сумку, куда только что аккуратно сложила рабочую спецовку и шерстяные носки...

Рейсовый автобус из райцентра остановился прямо у развилки, подняв сухую серую пыль над гравийной дорогой. Ирина Дмитриевна вышла на обочину, аккуратно поправила платок на голове и перехватила поудобнее тяжелую сумку с покупками. До кирпичного дома с деревянной верандой оставалось пройти метров двести по тенистой липовой аллее садового товарищества. Этот дом Ирина строила вместе со своим покойным отцом еще в девяностые годы. Каждая доска на веранде, каждая яблоня в саду были посажены ее руками. Но...

Субботнее утро на кухне панельной девятиэтажки пахло заваренным черным чаем и поджаренным хлебом. Ольга стояла у подоконника, протирая влажной тряпкой гладкий пластик. За окном шумел привычный спальный район: сигналили машины у универсама, хлопали двери подъездов, дворник монотонно шуршал метлой по асфальту. В этой трехкомнатной квартире Ольга прожила шестнадцать лет. Сначала они с Вадимом ютились в проходной комнате, пока выплачивали взносы за кооператив, потом своими руками клеили обои в коридоре, меняли старые чугунные батареи, обустраивали детскую для дочери Полины...