Ева Грин | Авторские рассказы

Валентина Ильинична, или просто Валя для своих пятидесяти восьми лет, чувствовала себя не женщиной, а навьюченным верблюдом, пересекающим пустыню Гоби. Только вместо песков — раскаленный асфальт спального района, а вместо каравана — переполненный автобус сорок второго маршрута, который, кажется, собрали еще во времена, когда колбаса была по два двадцать, а деревья — большими. В правой руке у Вали оттягивала плечо сумка с замороженным минтаем (акция в супермаркете — святое дело, коту Мурзику тоже хочется праздника), в левой — пакет с рассадой перцев, которую она везла сватье...

Антонина Сергеевна, или просто Тоня для своих пятидесяти двух лет, любила три вещи: тишину, скидки на качественный стиральный порошок и свой ортопедический матрас. Квартиру свою — «трешку» в старом, но крепком доме с высокими потолками — она воспринимала не как жилплощадь, а как суверенное государство. Границы этого государства охранялись строго: пыль изгонялась еженедельно, счета за ЖКХ оплачивались день в день, а любые попытки нарушить суверенитет пресекались на корню. Муж Валера, человек в целом...

Нина Сергеевна стояла в прихожей дочери, сжимая в руках пакет с домашними пирожками, и чувствовала себя персонажем старого советского кино, который зашел в комнату в самый неудобный момент. В воздухе висело напряжение, густое, хоть ножом режь, и пахло чем-то приторно-сладким — кажется, духами «Шанель», но явно купленными в переходе метро. В центре гостиной, царственно раскинувшись в любимом кресле зятя, сидела Элеонора Витальевна. Сватья. Женщина масштабная во всех смыслах: и габаритами, и амбициями, и умением создавать проблемы на ровном месте...

Виталий жевал котлету с таким видом, будто делал одолжение всему мировому общепиту. Елена наблюдала за ним поверх очков, методично протирая кухонное полотенце. В воздухе висело напряжение, плотное и липкое, как тесто на пирожки, которое перестояло в тепле. Котлеты были, между прочим, «Пожарские», по рецепту из старой советской книги, с хрустящей корочкой и сливочным маслом внутри. Но Виталик, кажется, вкуса не чувствовал. Он вообще в последнее время вел себя странно: прятал телефон под подушку, как...

Тишина в квартире — субстанция обманчивая. Вроде бы тихо, а воздух звенит, как натянутая леска. Ирина Андреевна, женщина сорока восьми лет, обладающая крепкой нервной системой и должностью старшего логиста в крупной транспортной компании, стояла в прихожей и слушала этот звон. Пахло не домом. Дома у Ирины обычно пахло свежесваренным кофе, немного — кондиционером для белья с ароматом «Альпийский луг» и совсем чуть-чуть — дорогим табаком мужа, который курил исключительно на балконе. Сейчас же в воздухе...