Ты сидишь в пустом классе. На столе — лист бумаги. Заявление об увольнении. Ты написала его три раза. Три раза порвала. Сейчас пишешь в четвёртый. Руки дрожат. Не от холода, хотя в классе плюс пять — отопление отключили две недели назад. Руки дрожат, потому что ты больше не можешь... Зарплату не платили семь месяцев. Муж пьёт. Дети голодные. На доске мелом — тема вчерашнего урока: «Евгений Онегин. Образ лишнего человека». Лишний человек. Это про тебя. Тебе 36 лет. Ты учительница русского языка и литературы...
ЭТА ЖИЗНЬ НЕ ТВОЯ
ТЫ — БРАТОК ИЗ 90-Х. И это вся твоя жизнь.
Ты стоишь на коленях в гараже. Бетонный пол, масляные пятна, лампочка на проводе. За спиной — двое. Перед тобой — Димка. Тот самый Димка, с которым ты двенадцать лет назад стоял во дворе и делил первые деньги. Сейчас он направляет ствол тебе в лоб и говорит: «Ничего личного, братан. Просто бизнес.» Ты смотришь ему в глаза. Ты видишь — он не хочет стрелять. Но выстрелит. Потому что ему приказали. Так же, как когда-то приказывали тебе. Как ты оказался здесь? На коленях, с дулом в лицо, в двадцать восемь лет? Начнём сначала...
ТЫ — РЕБЁНОК 90-Х. И это вся твоя жизнь
Тебе сейчас тридцать семь. Или тридцать восемь. Может, сорок. У тебя нормальная работа. Ипотека. Ребёнок в школе. Ты ходишь в «Перекрёсток» и кладёшь в корзину авокадо за двести рублей — не задумываясь. Но иногда — раз в месяц, раз в год — ты просыпаешься в три часа ночи. Лежишь и вспоминаешь запах. Запах подъезда. Сырой бетон, кошачья моча, и сигаретный дым под косым потолком лестничного пролёта. Это тот самый подъезд, в котором ты вырос. И тебя накрывает. Не ностальгия. Нет. Что-то другое…. Ужас…...
ТЫ — ДАЛЬНОБОЙЩИК ИЗ 90-Х. И это вся твоя жизнь | дальнобой, трасса, жизненные истории
За тридцать лет на трассе ты потерял четверых друзей. Двое разбились. Один спился. Одного застрелили на парковке у «Ромашки». Ты не разбился. Ты не спился. Тебя не застрелили. Но это — не финал истории. Тысяча девятьсот шестьдесят восьмой год. Борисоглебск, Воронежская область. Ты рождаешься в двухкомнатной квартире на третьем этаже панельной пятиэтажки по улице Свободы. Отец — Виктор Краснов, слесарь-механик на авторемонтном заводе. Мать — Нина Ивановна, бухгалтер в совхозной конторе. Обычный советский город посреди воронежской степи...
ТЫ — РЕБЁНОК АЛКОГОЛИКА. И ЭТО ВСЯ ТВОЯ ЖИЗНЬ
Тысяча девятьсот восемьдесят девятый год. Понедельник. Восемь утра. Ты лежишь в кровати и слушаешь, как папа блюёт в раковину на кухне. Тебе восемь лет. Через полчаса тебе идти в школу. И ты уже знаешь, что отец сегодня снова не встанет. Этот понедельник будет повторяться четыре тысячи восемьсот тридцать два раза. До того дня, когда отец перестанет вставать навсегда. Стартовые условия. Тысяча девятьсот восемьдесят первый год. Ты родился в небольшом промышленном городе. Сто восемьдесят тысяч жителей...
