19 часов назад
Очень больно стегало бремя быть талантливым. Ночью выть на луну, потерявши племя на лугах, где кричала выпь – это сердце свой клюв, пораня одиночеством о слова, искипело в груди окурком и прогоркло сквозь клеть до ядра. Пью по капле коньяк разрухи, самокрутку души теребя стержнем пальцев. Трясутся руки, мысли в ша́баше вертят. Заря! В зазеркальи хохочет детство – витражами морщин обожгло – в отражение его одеться мне всего лишь на миг суждено. Возвестят тут же хрипом вороны, что по квоте Голгофа пуста – лысый череп с глазницею тёмной сиротеет без плоти креста...
