Еда без повода

Ирина вернулась от мамы на день раньше. У мамы подскочило давление, потом отпустило, и она сама выпроводила дочь домой: «Езжай, там муж один, пропадет». Ключ мягко повернулся в замке. В прихожей стояли чужие ботинки, а из кабинета доносились голоса. Ирина открыла рот, чтобы крикнуть «Я дома», но так и застыла с сумкой в руке. – Да подпишет она, никуда не денется, – лениво говорил Олег. – Ирка у меня доверчивая. Скажу, что фирму надо спасать, что это чистая формальность, и поставит подпись не глядя...

Двушка на Профсоюзной. Не дворец, но своя: бабушка Клава переписала её на меня за полгода до смерти. Мне тридцать, я бухгалтер на заводе кровельных материалов. Касса, наряды, налоги, больничные: всё в голове сразу, и если остановишься на секунду, что-нибудь посыплется. Но я справляюсь. Мой муж Егор бригадир на стройке. Спокойный, это в нём главное: не орёт, не ноет. Проводку у нас сам перетянул. Ест всё, только на лук жалуется. — Инна, ты бы ещё компот луком заправила. — Подожди, идея. Смеёмся. Живём без драмы...

В МФЦ пахло пылью и мокрыми зонтами. Даша сидела с талоном «Б-147» в руке и прикидывала, что очередь дойдет до нее часам к четырем. Диваны в зале стояли спинка к спинке, как вагонные полки, и она уже начала дремать, когда за ее спиной заговорили двое. – Ты, главное, не торопись, – негромко сказал мужской голос. – Старушка мнительная, память дырявая. Подсунешь ей пару раз нужную мысль, она сама поверит, что так и было. Даша открыла глаза. Голос она знала. Так тянуть гласные в слове «старушка» умел только Стас, муж ее младшей сестры...