Всем доброго времени суток! Меня зовут Дмитрий. Говорят, что в каждом человеке живёт целая вселенная историй, и моя, кажется, всегда была особенно шумной. С детства я ловил обрывки фраз, странные тени, случайные взгляды и тут же превращал их в маленькие миры. Эти истории долго жили во мне, словно спрятанные за тонкой завесой: я чувствовал их очертания, но не решался дать им голос. Будто знал, стоит только начать записывать, и назад уже не вернуться. И вот недавно я всё-таки перешагнул эту границу: стал переносить свои байки и рассказы на бумагу. А следом пришло и другое, куда более тревожное решение - поделиться ими с миром. В этом есть что-то почти мистическое: выпустить свои сны и догадки в чужое пространство и надеяться, что они найдут своего читателя. Я буду регулярно выкладывать короткие рассказы. Для меня это не просто публикации, а способ держать внутренний компас в порядке: чтобы фантазия не теряла остроты, а взгляд - способности замечать необычное в обыденном. Каждый такой текст — как осторожное прикосновение к тайне: вдруг именно в этой строчке прячется ключ к чему-то большему? У меня накопилось немало задумок, и многие из них, как мне кажется, способны вырасти в целую книгу. Но большие истории любят тишину и время - пусть пока они зреют в тени, дожидаясь своего часа.
Дмитрий Кипрей.
Разрешите пофилософствовать..
В очередной раз перечитал «О дивный новый мир» Олдоса Хаксли и поймал тревожную мысль: мы живем не в антиутопии, а в её добровольной, коммерческой версии. Если в романе общество программируют через гипнопедию и синтетическую еду — сому, то сегодня мы программируем себя сами, покупая курсы по «прокачке дофамина» и следуя алгоритмам соцсетей...
Граница миров. Или как Кот о скумбрии мечтал
Балкон — это граница мира. Не просто бетонная плита с обледенелыми перилами, а Рубикон, за которым кончается территория тепла и начинается Царство Стихий. Там правит Ветер — слепой, безумный бог, который не знает вкуса паштета и не чтит иерархию. Мы, коты, редко смотрим туда. Зачем? Там нет мягкой лежанки. Там нет теплой батареи. Там только бесконечное, бессмысленное движение воздуха, несущее запахи гнили, мокрого асфальта и чужого страха. Но сегодня ветер принес мне знамение. Я стоял у окна, как часовой на Стене...
Всем доброго времени суток! Меня зовут Дмитрий. Говорят, что в каждом человеке живёт целая вселенная историй, и моя, кажется, всегда была особенно шумной. С детства я ловил обрывки фраз, странные тени, случайные взгляды и тут же превращал их в маленькие миры. Эти истории долго жили во мне, словно спрятанные за тонкой завесой: я чувствовал их очертания, но не решался дать им голос. Будто знал, стоит только начать записывать, и назад уже не вернуться. И вот недавно я всё-таки перешагнул эту границу: стал переносить свои байки и рассказы на бумагу. А следом пришло и другое, куда более тревожное решение - поделиться ими с миром. В этом есть что-то почти мистическое: выпустить свои сны и догадки в чужое пространство и надеяться, что они найдут своего читателя. Я буду регулярно выкладывать короткие рассказы. Для меня это не просто публикации, а способ держать внутренний компас в порядке: чтобы фантазия не теряла остроты, а взгляд - способности замечать необычное в обыденном. Каждый такой текст — как осторожное прикосновение к тайне: вдруг именно в этой строчке прячется ключ к чему-то большему? У меня накопилось немало задумок, и многие из них, как мне кажется, способны вырасти в целую книгу. Но большие истории любят тишину и время - пусть пока они зреют в тени, дожидаясь своего часа.
Есть ли я, или это просто голод?
Пустота. Это не просто отсутствие гранул на дне моей чаши. Это состояние материи. Это черная дыра в самом центре моей маленькой вселенной, вокруг которой вращаются комоды, стулья и двуногий великан. Я сижу перед ней уже час. Сорок семь минут, если быть точным — я отсчитываю время по пульсации вен в левом ухе и по медленному, тягучему движению пылинок в луче умирающего солнца. Моя миска стоит на привычном месте, у ножки холодильника. Это алтарь. Гармония, которую греки называли «космосом». Но внутри — Ничто...
Битва за холодный предел.
Ночь опустилась на Проклятые Земли Кухни. Лунный свет, холодный и равнодушный, сочился сквозь грязное стекло балконной двери, заливая линолеум призрачным серебром. В этом мертвенном сиянии, на вершине своего зиккурата — холодильника «Атлант», возлежал Он. В миру его звали просто «пушистые лапки», но в час Великой Охоты он был известен как Барсик Неудержимый, Разоритель Диванов, Тот-Кто-Сбрасывает. Его шерсть, обычно напоминавшая старый носок, сейчас стояла дыбом, превратившись в боевую гриву. Зеленые глаза горели, как два призрачных изумруда, в которых навсегда утонули надежды мышей...
