Писатель Дмитрий Ефанов

- Вот отыграем сольники... - мечтаю я, рассевшись на сломанном усилителе, который жалко выбросить с репбазы и приходится использовать вместо тумбочки. - Не отыграем, - отзывается Стэн. - Чего это вдруг? - Новости читани. Запретили мероприятия свыше пяти тысяч щей, - Стэн показывает экран телефона. - Это из-за вируса? - А у нас зал семь пятьсот, - вслух соображаю я. - Мож, белики больше не продавать? Кто успел обилетиться, для тех и сыграем? - По ходу, ты не понял, – Стэн медленно поднимает взгляд на меня, как профессор на лошпеда, рассыпавшего все шпоры по полу экзаменационной аудитории...

Сейчас я в процессе переезда, и все комнаты заставлены коробками и сумками с пожитками. А значит, надо это отразить в книге! *** Мне приснился самый конец шестнадцатого года – так реалистично, будто посмотрел видео, снятое скрытой камерой. Только вчера я получил ключики от квартиры в «Восьмой миле», и чувствовал себя самым настоящим Буратино. Напомню: сначала мы с Таней два с половиной года куковали в Верхнем Околее, где я вырос. Потом перебрались в Москву и в пятнадцатом-шестнадцатом снимали квартиренку в районе Сокола...