Dennitsa0

Завтра они с Мариной должны были ехать на пикник, но Виктор задержался на работе. Ночь уже упала на город, холодный октябрь дышал сыростью, и он сидел в кресле, усталый, но неспокойный. В комнате светила одна лампа, заливая мягким светом полку с книгами. На ней были его сокровища — классика, которую он любил с юности. Виктор листал «Героя нашего времени», как будто книга могла дать ответы. Лермонтов всегда заставлял его задуматься — о судьбе, о выборах, которые человек делает, думая, что он свободен, но на самом деле подчиняясь законам, которые диктует общество или внутренняя борьба...

— Это случилось в ту ночь, когда Ла-Луна висела над деревьями, как молчаливый свидетель. Я знал, что это будет последнее полнолуние в нашем селе перед тем, как настанет сезон дождей. Воздух был напоён древними песнями, и каждый шаг эхом отдавался в костях — точно в ритме забытых предков. Старуха Розарио вела меня через заросли, шепча молитвы на смеси испанского и кехуа, языка, на котором говорили ещё до прихода конкистадоров. — Тсс, смотри туда, — шепнула она, указывая на фигуры, что мелькали между деревьями...

— Всё началось с этой картины, — Лера остановилась перед холстом, висящим на серой бетонной стене. Красные мазки, словно кровавые следы, пересекали лицо человека, а рядом горели слова: *"Твоя свобода — это наше будущее."* — Ты серьёзно? Думаешь, что одно изображение способно что-то изменить? — Иван недоверчиво усмехнулся, но его взгляд всё же задержался на картине. Он был активистом и привык действовать через протесты, митинги и петиции. Искусство казалось ему чем-то слишком… отвлечённым. — Я так не думаю...

— Знаешь, Саш, меня иногда пугает, как сильно классика влияет на то, что я делаю, — Вика остановилась у старой дубовой полки в библиотеке, вытирая с неё пыль. — Да ладно, не драматизируй. Какая разница? Чтение Толстого не сделает из тебя Льва Николаевича, — усмехнулся Саша, отворачиваясь от ноутбука и закрывая одну из своих курсовых по современной культуре. Они были в старом доме на окраине города, где давно никто не жил. Этот дом принадлежал Викиной бабушке — учительнице литературы, которая на протяжении многих лет собирала здесь книги...

— Ты вообще понимаешь, что это просто абсурд? — раздражённо бросила Катя, захлопнув книгу с такой силой, что чашка с кофе едва не упала со стола. Миша посмотрел на неё через дымку от своей сигареты и усмехнулся: — Я так и знал, что тебе «Улисс» не понравится. Это не Достоевский, уж прости. Катя нахмурилась. Её взгляд метался между книгой Джеймса Джойса и собранием сочинений Льва Толстого, которое лежало рядом. В небольшой квартире было тесно от книг и запаха кофе, но для этих двоих — это был уютный...