Дачный СтройРемонт

Осень – не просто пора сбора урожая и подготовки к зимним холодам, это золотое время, чтобы запустить "фабрику" по производству ценнейшего удобрения – перегноя! Эта органическая бомба способна вдохнуть жизнь в уставшую почву и сделать ее невероятно плодородной. Хотите узнать, как ускорить этот процесс, чтобы уже весной получить порцию волшебного эликсира для вашего сада? Тогда раскрою вам мои секреты быстрого осеннего перегноя! Главное – никакой однообразности! Представьте, что вы шеф-повар, готовящий...

Солнце еще толком не взошло, а я уже чувствовала его лучи сквозь неплотно задернутые шторы. Открыла глаза – Кости нет рядом. Спустилась на кухню. Там, приглушенно бормоча, он стоял у окна, в одной руке телефон, другой взъерошил волосы. По его лицу сразу понятно – мама звонит. Налила нам обоим кофе, поставила перед ним чашку. Он кивнул в благодарность, губы кривились в недовольстве. Закончив разговор, Костя тяжело вздохнул и опустился на стул. – Опять про Егорку, да? – спросила я, уже зная ответ...

– Я не собираюсь продавать свою квартиру ради чужих долгов! – крикнула я. – Миша, поставь свою мать на место, иначе я подаю на развод! Миша побледнел. Он понимал, что выбора у него нет. ------------------- Я всегда была до мозга костей практичной. Мама говорила, что я даже слишком скрупулезно отношусь к деньгам, но я считала это своим достоинством. Всегда вела учет доходов и расходов в старой, потертой тетрадке. Это помогало мне контролировать ситуацию и спать спокойно. Ведь что может быть лучше,...

Я всегда была такой… экономной. Мама говорит, даже жадной. Но я считаю, что просто знаю цену деньгам. Тяжело они мне достаются, знаете ли. Вот и сегодня, тащила этот чертов торт, и проклинала свою бережливость. Могла бы доставку заказать, и спина бы у меня сейчас не отваливалась. «Машка, ну что ты как Плюшкин? Ну закажи ты доставку, разоришься что ли?» - вечно ворчит мой благоверный, Саша. Но у меня это уже в крови. Экономия - мой фетиш. Торт, кстати, просто шедевр кондитерского искусства. В виде небольшого островка, понимаете? С пальмами, с песочком, с маленькими ракушками из мастики...

— Твои долги – это твоя проблема, — спокойно объявила я. — Кредиторы не смогут претендовать на мою квартиру. -------------------- Я всегда была человеком практичным. С детства, когда приходилось донашивать вещи за старшими сестрами, я научилась ценить каждую копейку. Возможно, поэтому, когда четыре года назад я наконец-то въехала в свою новенькую двушку в панельке, это было не просто «Ура, собственное жилье!», а настоящий триумф. Мой личный Эверест, покоренный благодаря усердной работе и железной экономии...

Я с радостью открывала дверь своей долгожданной квартиры. Пусть небольшая двушка, пусть в старом доме, но своя! Куплена ценой неимоверных усилий, каждой копеечкой, отложенной от зарплаты. Интерьер я обдумывала до мелочей. Бежевые занавески, посуда с ручной росписью (да, я фанат ручной работы), керамические вазы с засушенными цветами, льняные салфетки, деревянные доски на кухне… Все это создавало ту самую атмосферу уюта, о которой я так долго мечтала. Вечера мои проходили в тишине и покое. Книга,...

— Да как ты смеешь, Дашка, с матерью так разговаривать? Ты кто вообще такая? Пришла и все испортила! – прошипела Светлана. — Я – жена Андрея. И я не собираюсь больше смотреть, как вы высасываете из него все деньги. — спокойно ответила я. — Ты чужая нам стала Дашка, совсем чужая, - пробубнила Светлана — Помогать надо, когда беда случается, а не когда захотелось на море! – отрезала я. -------------- Я стояла у окна, словно зачарованная, наблюдая, как вечерний город зажигает миллионы своих огней. Они мерцали, как россыпь бриллиантов, но в душе моей не было ни капли радости...

– Ах, вот как! – закипела я. — Ну, тогда я развожусь с тобой! И никакой квартиры тебе не будет! Всю жизнь за маминой юбкой прятался! Я перевела взгляд на Андрея. В глазах стояли слезы, обида и разочарование. – Ты тряпка, Андрей! – выплюнула я. – Ты даже слово не можешь сказать против своей матери. Я ухожу! ----------------------------- В доме Андрея царил строгий порядок. Младшенькую, Светланку, мать, Тамара Семеновна, холила и лелеяла, словно драгоценный цветок. А вот на Андрюше лежала печать "будущего главы"...

Дверь квартиры распахнулась, впуская в прихожую фигуру, знакомую до боли. Это была Светлана Петровна, моя свекровь. Даже не поздоровавшись, она скинула свои лаковые туфли у порога и двинулась на кухню, словно генерал, инспектирующий войска. Я прикрыла дверь и выдохнула. Ох, чуяло мое сердце, сегодня будет "весело". Светлана Петровна, не теряя времени, начала осмотр. Провела пальцем по столешнице, заглянула в сушилку для посуды. — Ой, что это у вас тут все так мокро? — процедила она, сдвинув брови...

Каждый раз, когда я оглядываю свой салон, “Шарм”, сердце наполняется гордостью. Семь лет, почти как ребенок выносила, но бизнес – это, наверное, даже сложнее. Мой доход стабильно превышал зарплату Виктора, моего… бывшего мужа. Но деньги всегда были общие – я так воспитывалась, да и не видела смысла делить то, что мы зарабатываем вместе. Вот только вместе ли? Вопрос, от которого до сих пор щемит в груди. ------------ Первой ласточкой, предвещавшей бурю, всегда была Дора Степановна, свекровь, а в простонародье – мама Витька...

— Ты посмотри на эти квитанции! — кричала я, швыряя в него кипу бумаг. — Это кредиты, которые ты взял на нужды своей матери! Здесь почти триста тысяч! — Олеся, ну ей же нужна помощь! — оправдывался Артем. — Она же одна. — А я что, не нуждаюсь в помощи? — парировала я. — Я не собираюсь тонуть в долгах ради чужих капризов! ---------------- Как только знакомая трель дверного звонка – "три коротких, один длинный" пронзила тишину моей квартиры, у меня внутри все похолодело. Это была Нина Петровна, свекровь...

Я уже видела десятый сон, как меня грубо выдернул из объятий Морфея хлопок входной двери. Это вернулась мама, Зинаида Петровна. Я сонно взглянула на часы: 23:47. Завтра в семь утра нужно быть на работе, и каждая минута покоя была на вес золота, особенно перед сложным отчетом. Мама проскользнула в комнату, нервно теребя свои загрубевшие пальцы. Она была натянута, как гитарная струна, готовая вот-вот лопнуть. – Привет, Мариш. Как ты? Устала, наверное? – проговорила она с какой-то натужной улыбкой, стараясь не смотреть мне в глаза...