Жизненные истории и рассказы |Читать в дороге

Пахло корицей и свежесваренным кофе. Субботнее утро в их доме всегда начиналось одинаково. Анна доставала из духовки горячие булочки. Тимофей, сонный и взлохмаченный, брел на кухню. Павел обычно читал новости, сидя за столом. Но сегодня Павла за столом не было. Анна вытерла руки о передник. Вышла в коридор. Звук молнии на дорожной сумке резанул по ушам. Резкий. Чужой. – Ты куда чемодан достал? – спросила она, прислонившись к косяку. – Я ухожу, Ань, – Павел не поднял глаз. Продолжал запихивать в сумку рубашки...

– Игорек, началось. Аня сжала край кухонного стола так, что костяшки пальцев мгновенно побелели. Дыхание сбилось в частый, прерывистый ритм. По ногам потекло теплое, липкое. Воды отошли прямо на холодный линолеум, из-под которого, казалось, тянуло ледяным бетоном. Игорь, сорокалетний мужчина с легкой, благородной сединой на висках, замер у входной двери. В одной руке он сжимал ключи от новенького седана, в другой – мобильный телефон. Из трубки на всю прихожую доносился надрывный, театральный стон его матери, Зинаиды Павловны...

Запах яблочного пирога с корицей плыл по теплой кухне. За окном хлестал холодный ноябрьский дождь. Капли зло били по стеклу. Внутри было уютно. Желтый свет лампы. Горячий чай. Резкий звонок в дверь разорвал тишину. Анна вздрогнула. Посмотрела на мужа. Максим пожал плечами, отложил телефон. – Кого там несет на ночь глядя? – буркнул он. Анна пошла в прихожую. Щелкнул замок. На пороге стояла Рита. Младшая сестра. Мокрая насквозь. Тушь потекла черными реками по щекам. В руках – дешевый дерматиновый чемодан с оторванной ручкой...

В духовке румянилась курица с чесноком и травами. По кухне плыл густой, уютный аромат розмарина и топленого масла. Аня достала тяжелое керамическое блюдо. Поставила в центр стола. Звякнули вилки. За окном шумел вечерний город, а здесь, под теплым желтым светом абажура, был их маленький закрытый мир. Так думала Аня. Максим отодвинул тарелку. Кусок мяса остался нетронутым. – Я устал, Ань. – На работе завал? – она заботливо подлила ему чай. – Выпей горячего. – Я от этого устал. От нас. От быта. Аня замерла...

Пахнет корицей и печеными яблоками. На плите тихо булькает вишневое варенье. Аня снимает розовую пенку деревянной ложкой. В приоткрытое окно тянет прохладой от реки и влажной землей. Конец августа. Время собирать урожай. Аня оглядывает кухню. Светлые фасады, льняные занавески, которые она шила сама долгими зимними вечерами. Сосновый пол, отшлифованный до шелкового блеска руками ее мужа, Паши. Эта дача – ее детище. Восемь лет они вкладывали сюда каждую копейку. Строили веранду, утепляли крышу, проводили газ...