Рассказы, похожие на жизнь | Читать истории из жизни

Это сообщение застало меня врасплох посреди рабочего дня, словно ледяной душ: «Детям будет лучше жить со мной, а не с тобой. Я подаю на изменение опеки». Два года нормальных отношений после развода, два года, когда я был уверен, что всё наладилось, рухнули в один миг. Телефон завибрировал в кармане, когда я заканчивал важную встречу с клиентами. Обычно я не смотрю сообщения на работе, но что-то заставило меня украдкой взглянуть на экран. Лена. Бывшая жена. Странно, она обычно пишет только по выходным, когда я забираю детей...

Паспорт выпал из пиджака, когда я вешала его в шкаф. Обычный бордовый паспорт с гербом, но не Димин. На фотографии был он, я бы узнала мужа из тысячи, но имя стояло другое: Соколов Михаил Геннадьевич. Внутри что-то оборвалось. Пятница выдалась суматошной. Дети разбили вазу, собака разодрала тапки, а я умудрилась пересолить борщ. Димка обещал вернуться с работы пораньше – у нас годовщина свадьбы, пятнадцать лет вместе. Не круглая дата, но все равно хотелось отпраздновать, приготовить что-нибудь вкусненькое, надеть красивое платье...

— Но это несправедливо! — почти закричала я, чувствуя, как слёзы застилают глаза. — Двадцать лет я вкладывала в этот сад душу! Каждая яблоня, каждый куст смородины — всё это мои дети! А вы... вы просто так берёте и отдаёте всё Вадику, который даже грядку ни разу в жизни не прополол! Известие свалилось как снег на голову в самый разгар дачного сезона. Я как раз заканчивала подвязывать помидоры в теплице, когда услышала звук подъезжающей машины. Родители обычно приезжали на дачу по субботам, но сегодня была среда — это насторожило...

Руки дрожали так, что записка чуть не выпала. «Завтра в то же время, жду с нетерпением». Чужой почерк, женский. Я смотрела на листок, и тысячи мыслей проносились в голове. Пятнадцать лет брака... неужели всё было ложью? Валерка забрал пиджак и укатил на работу, даже не подозревая, какую бомбу оставил в кармане. Чертов стиральный порошок закончился именно тогда, когда я загрузила полную машинку белья. Вздохнув, отправилась шарить по карманам валеркиного пиджака в поисках заначки — наверняка там завалялась сотня-другая...

«Ты должна отдать нам половину наследства, мы тоже заботились о бабушке», — шёпотом, но громко сказала Катька, наклонившись ко мне через поминальный стол. У меня аж ложка с киселём застыла на полпути ко рту. Вот те на! И это в день похорон нашей бабули, царствие ей небесное! Сижу, смотрю на неё как баран на новые ворота, а она зыркает глазищами и ждёт ответа. Бабушку Полину мы схоронили в среду. Тихо так всё прошло, без особой помпы — она сама наказывала не тратиться на похороны. «Лучше себе, детям оставь», — говорила, бывало, когда мы с ней на эту тему заговаривали...

Вилка выпала из моих рук и со звоном ударилась о тарелку. «Почему на Костю?» – внутри всё сжалось от обиды и непонимания. Мама виновато отвела глаза, а отец прямо посмотрел на меня: «Потому что ты уже получила своё наследство. Помнишь того старика в электричке?» Я ждала этого воскресного ужина целую неделю. Мама обещала испечь мой любимый пирог с капустой, отец собирался открыть бутылочку домашнего вина из прошлогоднего урожая. И, конечно, должен был приехать Костя, мой младший брат, с женой и детьми...

«Я увольняюсь, мне предложили работу в другом городе», — сказал Андрей, не поднимая глаз от тарелки. Ложка с борщом замерла в руке Наташи. Двенадцать лет вместе, налаженный быт, сын-подросток, престарелая мама — и вдруг другой город? «Ты с ума сошёл? А как же мы?» — только и смогла выговорить она. Наташа разливала борщ по тарелкам, когда Андрей вернулся с работы. Он вошёл тихо, не хлопнув дверью, как обычно, и не крикнув с порога своё традиционное: «Хозяйка, я дома!». Это насторожило, но Наташа решила не придавать значения — мало ли, устал человек...

«Вещи можешь не собирать, я уже купила тебе новые», — свекровь произнесла это с такой улыбкой, что Катя замерла с наполовину сложенным свитером в руках. Людмила Аркадьевна распахнула шкаф, полный дорогой одежды с бирками. «Твои старые тряпки нам ни к чему. В нашей семье принято одеваться прилично». Катя нервно накручивала прядь волос на палец, глядя на разложенные на кровати вещи. Переезд к родителям Артёма был её идеей — пока они не накопят на первый взнос по ипотеке, будут жить у них. Свекровь...

Руки дрожали, когда я разворачивала пожелтевший лист. «Дорогая моя внученька, когда ты это прочтёшь, меня уже не будет. Пришло время рассказать правду о твоём отце. Он жив...» охороны прошли как в тумане. Я стояла у свежего холмика земли, а в голове стучала только одна мысль: «Бабули больше нет». Старушка угасла быстро — сгорела за какие-то три недели. Врачи только руками разводили: «Возраст, что поделаешь». Вроде и не болела ничем серьёзным, а просто однажды слегла и больше не встала. В последний день она вдруг прояснилась, будто свечка перед тем, как погаснуть, даёт самое яркое пламя...

Телефон зазвонил в половине двенадцатого. «Не хотела говорить, но я только что видела твоего мужа с другой», — голос Ирки звучал виновато. Колени вдруг стали ватными, а в груди что-то оборвалось и ухнуло вниз. Я как раз складывала выглаженное бельё, когда раздался звонок. На экране высветилось имя моей подруги Ирки. Звонок в такое время мог означать только одно — случилось что-то серьёзное. — Алло, — я прижала трубку к уху, продолжая сворачивать футболку Кости. — Лен, привет, это я, — Ирка говорила как-то неуверенно, словно не решалась сказать что-то...

Тридцать шесть лет я жила с уверенностью, что знаю, кто я. А потом мама посмотрела на меня странным взглядом и спросила: «Ты никогда не замечала, что не похожа на отца?» Мир вокруг замер, а потом рухнул. Это случилось во время обычного воскресного ужина. Папа как всегда задерживался на рыбалке, а мы с мамой накрывали на стол, перекидываясь привычными фразами о погоде, о моей работе, о том, что скоро нужно покупать новую стиральную машинку. Я помешивала борщ, который мама готовила всю жизнь по одному и тому же рецепту, когда она вдруг замерла у кухонного окна с полотенцем в руках...

За столом повисла гробовая тишина. «А я всегда говорила сыну, что ты ему не пара», — свекровь смотрела прямо мне в глаза, словно бросая вызов. В руке у меня застыл половник с борщом, а в голове крутилась лишь одна мысль: «Двенадцать лет брака, и вот так просто?» Я готовилась к этому воскресному обеду как к выпускному экзамену. Встала в шесть утра, чтобы замариновать мясо, испечь пирог и приготовить борщ по фирменному рецепту моей бабушки. Муж только посмеивался, глядя на мои кулинарные подвиги, но...