Истории Черепанова

Степан проснулся от холода. Сквозь деревянные ставни окон пробивался серый свет, а дыхание висело в воздухе облачками пара. Печка остыла ещё ночью, и дом, казалось, промёрз до костей. Он лежал, глядя в потрескавшийся потолок, и пытался вспомнить, что снилось. Опять та девочка. Её лицо — бледное, с огромными глазами — мелькало в темноте, но голоса не было. Только шёпот, как ветер в лесу: "Найди меня". Степан, сорокалетний мужчина с усталыми глазами и недельной щетиной, был чужим в этой деревне, хотя он и родился здесь...

Михаил Волков откинулся на кожаном кресле самолета, глядя в иллюминатор на бесконечные облака над морем. В свои тридцать два он чувствовал себя человеком вдвое старше. Его строительная компания, некогда восходящая звезда на беспощадном рынке недвижимости Москвы, балансировала на грани краха. Неудачная сделка с сомнительным олигархом стоила ему миллионов, и банки уже кружили над ним, как стервятники. Хуже того, две недели назад его девушка, с которой он встречался три года, Ирина, ушла, оставив полупустую квартиру и записку: «Ты больше не тянешь»...

В маленьком городке, где все друг друга знали, был один человек, которого никто не любил. Звали его Егор. Он был высокий, сутулый, с вечно растрепанными волосами и старомодной одеждой, будто застрявшей в прошлом веке. Егор редко улыбался, говорил мало, а если и открывал рот, то его слова звучали резко, почти грубо. Он работал дворником в местной школе, и дети, да и взрослые, сторонились его. За глаза его звали «Злодей Егорка», а кто-то и вовсе шептался, что он, наверное, ненавидит всех вокруг. Каждое утро Егор появлялся на школьном дворе с метлой и мешками для мусора...

В небольшом городке Высокое, укрытом в морозных складках Уральских гор, жила девушка по имени Аня Петрова. Ей было двадцать два года, волосы её были цвета влажной земли, а глаза, казалось, хранили груз невысказанных слов. Аня не была из тех, кто привлекает внимание. Она скользила по жизни, словно тень от свечи — мягкая, мерцающая, легко ускользающая от взгляда. Дни её проходили в единственной городской библиотеке, где она работала помощницей, расставляя книги по полкам и помогая старушкам находить романы, чтобы скрасить долгие вечера...

Сквозь разбитые окна заброшенной больницы на окраине города завывал ветер, будто шептал истории прошлого, заставляя сердце замирать от тоски. Стены, покрытые трещинами и плесенью, хранили следы былой жизни: облупившаяся краска, ржавые каталки, разбросанные по полу пожелтевшие бланки. Здесь, среди пыли и запустения, Артём чувствовал себя живым. Ему было тридцать, но в душе он оставался мальчишкой, жаждущим приключений, острых ощущений, которые могли бы встряхнуть его от серости будней. Артём был городским исследователем, или, как он сам себя называл, «сталкером»...