Истории Черепанова

Михаил Волков откинулся на кожаном кресле самолета, глядя в иллюминатор на бесконечные облака над морем. В свои тридцать два он чувствовал себя человеком вдвое старше. Его строительная компания, некогда восходящая звезда на беспощадном рынке недвижимости Москвы, балансировала на грани краха. Неудачная сделка с сомнительным олигархом стоила ему миллионов, и банки уже кружили над ним, как стервятники. Хуже того, две недели назад его девушка, с которой он встречался три года, Ирина, ушла, оставив полупустую квартиру и записку: «Ты больше не тянешь»...

В маленьком городке, где все друг друга знали, был один человек, которого никто не любил. Звали его Егор. Он был высокий, сутулый, с вечно растрепанными волосами и старомодной одеждой, будто застрявшей в прошлом веке. Егор редко улыбался, говорил мало, а если и открывал рот, то его слова звучали резко, почти грубо. Он работал дворником в местной школе, и дети, да и взрослые, сторонились его. За глаза его звали «Злодей Егорка», а кто-то и вовсе шептался, что он, наверное, ненавидит всех вокруг. Каждое утро Егор появлялся на школьном дворе с метлой и мешками для мусора...

В небольшом городке Высокое, укрытом в морозных складках Уральских гор, жила девушка по имени Аня Петрова. Ей было двадцать два года, волосы её были цвета влажной земли, а глаза, казалось, хранили груз невысказанных слов. Аня не была из тех, кто привлекает внимание. Она скользила по жизни, словно тень от свечи — мягкая, мерцающая, легко ускользающая от взгляда. Дни её проходили в единственной городской библиотеке, где она работала помощницей, расставляя книги по полкам и помогая старушкам находить романы, чтобы скрасить долгие вечера...

Сквозь разбитые окна заброшенной больницы на окраине города завывал ветер, будто шептал истории прошлого, заставляя сердце замирать от тоски. Стены, покрытые трещинами и плесенью, хранили следы былой жизни: облупившаяся краска, ржавые каталки, разбросанные по полу пожелтевшие бланки. Здесь, среди пыли и запустения, Артём чувствовал себя живым. Ему было тридцать, но в душе он оставался мальчишкой, жаждущим приключений, острых ощущений, которые могли бы встряхнуть его от серости будней. Артём был городским исследователем, или, как он сам себя называл, «сталкером»...

Антон родился в холодный февральский вечер 1985 года в маленьком городке на севере России, где зимы были такими суровыми, что казалось, будто время замирает под тяжестью снега. Его мать, Ольга, была учительницей начальных классов. Она была женщиной с мягким голосом и усталыми глазами, которые, однако, всегда искрились теплом, когда она смотрела на сына. Ольга умела находить радость в мелочах: в запахе свежесваренного борща, в шуме ветра за окном, в детских рисунках, которые она хранила в старой коробке из-под обуви...