Писатель | Александр Белокобыльский | BRAND 1.618

Всё тело подрагивало лёгкими движениями от холода и неумолимой силы мотора автобуса. Двадцатиминутная тряска. Было холодно о чем-либо думать, хотелось поесть уже наконец, или поспать. За окном белоснежная даль, простилающаяся далеко за горизонт. Наверное там, хранились мысли, до которых еще ехать и ехать. Но обычно, это только кажется так, что долго. Обычно всё быстро. А думается будто долго. Вот Дима так ждал, что поступит в первый класс, так хотел в школу, что уже спустя четыре месяца она успела ему надоесть...

Лес, поле, художник и мольберт. Для кота здесь нет места. Он ошибка. Рассказ о том, как мы создаём идеальный мир, который рушиться по щелчку пальцев - потому что он ненадёжен. И поэтому должен разрушиться. В тиши превозносит себя прекрасный лик человеческого естества. Простота, совершенство, жизнь, её начало и конец – становится понятным и бесконечно единовременным, поскольку более не существует чего-то устрашающего. Существует лишь природа, человек и их взаимодействие, совместная работа, провозгласившая право любить и быть любимым – искусство – ошибка...

Небольшая деревня. Бабушка. Дети. И что-то прогуливающееся рядом, словно тихий ветер, заметный разве что только для тех, кто разучился видеть и научился слышать. В этой предфронтовой тишине невозможно заметить, как близко находится несчастье, зримое прошедшей болью, утратой, грёзами и страхом. Но мы в безопасности, потому что кто-то забирает эти чувства с собой, дабы они не тронули самое драгоценное – человеческую жизнь. - Бабушка, - подбежал мальчик, - смотри! Он показал зелёного солдатика. Пластиковый, весь в песке, с обвисшим дулом автомата и треснутым плечом...