Знания без границ

— Данил, тебе заняться нечем? – начал Олег, сидя в кафе, без предисловий, как человек, вынашивавший этот вопрос со вчерашнего вечера. – Ну серьезно? Зачем ты до сих пор пишешь на этом… этом Дзене? Давай честно, как взрослые люди. Здесь, – Олег ткнул пальцем в экран своего смартфона, будто протыкая невидимую сущность платформы, – здесь даже на корм коту не заработаешь! Неужели ты не видишь, что твой труд, твои статьи – они тут как… как декорация? Как фон для чужой рекламы? Твой авторский вклад – он не просто не ценится, его используют, а платят… платят гроши...

Петр Кузьмич, мужчина лет шестидесяти, с лицом, напоминающим добродушную, но слегка помятую картофелину, ковырялся у себя на участке. Не спеша, с достоинством, подкапывал лопатой сорняки, ворча себе под нос что-то нелестное про наглость и живучесть этих растений. Солнце пекло, пчела гудела в смородине, мир стоял на своем привычном, слегка покосившемся, но надежном фундаменте. Тишина. Деревня почти современная и цивилизованная. Внезапно! Тишину, как грязным ведром воды, разбил голос соседки Риты,...

Представьте пятницу. Не просто конец недели, а финишную прямую марафона под названием «Московская Жизнь». Шесть вечера. Воздух в центре густой, как суп-пюре из выхлопов, пота и всеобщей предвыходной истерии. Мария торопилась на электричку, чтобы уехать на любимую подмосковную дачу. Плечи ноют от сумки с провизией («На даче же все дороже!»), в ушах еще звенит гул шумного мегаполиса, а ноги автоматически несли ее сквозь толпу к знакомому фасаду Казанского вокзала. Сюда, к этим вечно куда-то спешащим...

Летний вечер на даче – штука особенная. Теплый воздух от нагретой за день земли, В комнате было тихо и уютно. Внук с дедом играли в морской бой, причудливо рисуя крестики на листках в клетку. Только тиканье старых часов да редкое позвякивание ложек в кружках нарушало покой. На столе, покрытом клеенкой в мелкий цветочек, стояли две кружки. И чай в них был не простой, а из листьев черной смородины, собранных внуком Егором вместе с дедом еще утром – терпкий, ароматный, пахнущий солнцем и детством. Егорка, десятилетний внук, этот чай очень любил...

Представьте балкон. Не парижский, а самый обыкновенный, в Санкт-Петербурге. Дождь. Не ливень, нет, а назойливый, словно сетка – сечет воздух и наводит на мысли о бренности всего сущего. На этом балконе – Геннадий. Геннадий, блогер. Вернее, автор канала на Дзене, как он теперь с легкой горечью себя поправляет. В руках – чашка, уже остывшего кофе. На коленях – ноутбук, открытый на странице... Дзена, там грустная статистика. Ах, эта статистика! Превращает даже самого стойкого оптимиста в философа пессимистического толка...