Блог Мужика

Когда слышал слово «гипноз» — сразу представлял фокусника с часиками и людей, которые кукарекают на сцене. Честно, думал фигня. Пока самому не прижало. Мне тогда было 49. Курил с 17 лет, пил по привычке, да ещё и внутри сидела вот эта установка — «всё поздно, жизнь уже прошла». Утром встаёшь — устал, вечером ложишься — тоже устал. Всё время как будто живёшь на автопилоте. Однажды знакомый говорит: «Юр, сходи к гипнотерапевту, тебе надо голову прочистить». Я ржал: «Да ну, ты чё, я нормальный». Но потом думаю — ладно, хуже не будет...

Когда мне было 20, я мог нажраться пива, потом побегать с пацанами на стадионе и на утро хоть в горы. Сейчас — попробуй так же, и организм на тебя смотрит как на предателя. Типа: «Ты чё, совсем, дядя?» Мне 55, зовут Юрий. И я скажу честно — после сорока тело начинает мстить за всё, что ты с ним творил в молодости. Каждый литр водки, каждая пачка сигарет, каждая ночь без сна — всё возвращается. Но знаешь, что самое смешное? Это не старость. Это расплата. Когда мне стукнуло 42, я понял, что больше не тяну даже подъём на пятый этаж без отдышки...

Знаете, я раньше думал — здоровье уходит само. Типа возраст, природа, гены и всё такое. А потом понял — нифига подобного. Это я сам его гнал. Медленно, но уверенно — сигаретами, пивом, «потом схожу к врачу», «завтра начну бегать» и вот этим всем бредом. Я Юрий, мне 55. Когда мне было 45, я выглядел хуже, чем сейчас. Лицо серое, пузо впереди, давление прыгало, спал по 4 часа и думал — ну, возраст, чё уж там. А потом как-то утром встал, посмотрел на себя в зеркало и подумал: «Так, дружок, ты не старый...

Слушай, я не фитнес-тренер и не блогер, я обычный мужик. В армии в 20 лет кирзачи мне ноги угробили в хлам — мозоли, трещины, потом плоскостопие, ну короче жесть. Врачи сказали — «всё, дружок, забудь про спорт». Ага, щас. Мне 50, и я бегаю быстрее некоторых тридцатилетних диванных «экспертов». Знаешь, когда понял что пора шевелиться? Когда утром стал надевать носки сидя, потому что стоя не могу — равновесие теряю. Думаю, всё, старость пришла. А потом посмотрел на пузо, которое висит как у беременной моржа, и понял — нет, так не пойдёт...

Ну чё, брат, признай — бывало? Стоишь на остановке, видишь как парень лет 25 в футболке, с плечами как у бойца, идёт бодро, а у тебя мысль — «эх, вот мне бы щас такое тело». А потом сразу: «да уже поздно, чё уж». И зевнул, повернулся — пошёл дальше на автопилоте. А не рано ли ты себе памятник ставишь? Ты ж ещё жив, вроде бы? Или только существуешь? Я тебе щас расскажу, как сам в 47 чуть не сдулся — а потом всё переломал, и сейчас чувствую себя лучше, чем в свои 30. Короче, раньше я жил как почти все...