Блог анализанта. Психология | психоанализ

Ненавижу эту дачу. Я помню как С мая по сентябрь В детстве каждый  Год там надо  Было быть.  Ненавижу эту дачу.  Этот дом, Эту хату, Этот скрипучий пол.  Ведра, бочки с дождевой  Водой.  Ненавижу эту дачу. В 9 часов утра Подъем.  Потом уроки, Час прогулки  И уже обед. Книжку в руки  И читать.  Ладно если б Только это.  Так чуть что ни так Так сразу грядки  И полоть...

( психоаналитический стих)  Дует лёгкий ветер.  Все исчезло. Теперь всё вокруг  Пустыней стало.  А были здесь  Миры.  Нет здесь  Больше жизни.  Тихий мертвый ветер И песок.  И ты лицом  К лицу  К этой катастрофе...

Кто бы мог подумать, Что сейчас, Я в полумраке  На кушетке Лежу и Раскрываю душу. Открываю двери  В потайные двери, Где демоны  Давно за́пертые  Сидели. Где не всё Понятно было  Мне.  Где я достаю  Из себя то, Что не признавала В себе годами.  И, порой, это  Такое раннее, С детства.  Что отложилось Так глубоко, что  Не сразу вспомню Что было конкретно...

Годами ты  Не приближался  В своей душе К чему то, что  Давно закрыто было  Под замками.. Забытое горе, Забытая боль, Утрата.  Тихий крик Из глубин души Однажды начнет  О себе давать  Знать. И ты лицом к лицу К этой боли.  И, кажется, что  Никогда так близок  К ней не стоял.  Всё наружу, Всё вон с души Желает выйти  Наконец...

Уезжаю прочь отсюда.  Уношу себя.  Там, где плохо, Там, где без  Кислорода Была когда то Давным давно.  Теперь помню Это каждый раз Когда я снова тут.  Прочь. К свободе, К жизни. Без оков, Без плена.