Блог анализанта. Психология | психоанализ

Ненавижу эту дачу. Я помню как С мая по сентябрь В детстве каждый  Год там надо  Было быть.  Ненавижу эту дачу.  Этот дом, Эту хату, Этот скрипучий пол.  Ведра, бочки с дождевой  Водой.  Ненавижу эту дачу. В 9 часов утра Подъем.  Потом уроки, Час прогулки  И уже обед. Книжку в руки  И читать.  Ладно если б Только это.  Так чуть что ни так Так сразу грядки  И полоть...

( психоаналитический стих)  Дует лёгкий ветер.  Все исчезло. Теперь всё вокруг  Пустыней стало.  А были здесь  Миры.  Нет здесь  Больше жизни.  Тихий мертвый ветер И песок.  И ты лицом  К лицу  К этой катастрофе...

Кто бы мог подумать, Что сейчас, Я в полумраке  На кушетке Лежу и Раскрываю душу. Открываю двери  В потайные двери, Где демоны  Давно за́пертые  Сидели. Где не всё Понятно было  Мне.  Где я достаю  Из себя то, Что не признавала В себе годами.  И, порой, это  Такое раннее, С детства.  Что отложилось Так глубоко, что  Не сразу вспомню Что было конкретно...

Годами ты  Не приближался  В своей душе К чему то, что  Давно закрыто было  Под замками.. Забытое горе, Забытая боль, Утрата.  Тихий крик Из глубин души Однажды начнет  О себе давать  Знать. И ты лицом к лицу К этой боли.  И, кажется, что  Никогда так близок  К ней не стоял.  Всё наружу, Всё вон с души Желает выйти  Наконец...

Уезжаю прочь отсюда.  Уношу себя.  Там, где плохо, Там, где без  Кислорода Была когда то Давным давно.  Теперь помню Это каждый раз Когда я снова тут.  Прочь. К свободе, К жизни. Без оков, Без плена. 

Ты узник страха,  Тебя он Одолел, В свои крепкие  Оковы захватил, Держит крепко.  Тебя трясет, Чувства затопили, И в омут  Страха тебя  Несет, несет, Несет... То трясет опять, То внутри все  Замирает...

Если злишься, то  Злись открыто,  Честно, прямо.  Зачем натягивать  Маску на свое лицо? Будто, Все в порядке.  А в сердце  Злиться, ненавидеть. За обед садишься Рядом.  Улыбку держишь.  Чего боишься? Зачем двойные  Послания? Для чего? Не выразить  Злость прямо?  Открыто, честно...

Что такое, сказать  Люблю? Для кого-то это  Пустое слово, Для кого-то Это риск И про уязвимость.. Да, кто-то просто Так говорит Люблю, И так часто повторяет.. И, тогда, нет жизни в этом  Слове. Но кто-то  Редко говорит люблю...

Нет ничего ужаснее, Что человек внезапно Сме́ртен. И не́чего здесь  Больше говорить.  Внутри все  Замирает, если  Услышать сердцем  Эти строки, что  Вот так бывает: Внезапно смертен Человек.

Не пишу я строки, Не макаю кистью В масло, Не ищу пейзаж  Или чей нибудь  Портрет изящный, Не выходит раскадровка: Нет идей. Ноты мимо, Строки невпопад, Рассказ пустой: Без смысла.  Цветы завяли:  Не сложить Теперь в букет...

Улыбки, добрые слова, Вроде даже  Что то схожее... Но чужой совсем  Ты для меня Человек. Словно, разным  Дышим кислородом.  Словно, с разных Мы планет.  И с каждым днем Все реже находятся Слова.  Хотя, казалось бы, Все хорошо...

Бывает так, что слышен  Чей то строгий голос.  Он внутри сидит и периодически Вставляет свое слово. Возникает какое то желание: Совершенно обычное, Возможно смелое, Возможно что то новое, Изменяющее привычную жизнь. И тут : да ты не сможешь, или Зачем тебе, так нельзя, надо по другому... Столько нападений, рассуждений, Что не описать в словах...