Ненавижу эту дачу. Я помню как С мая по сентябрь В детстве каждый Год там надо Было быть. Ненавижу эту дачу. Этот дом, Эту хату, Этот скрипучий пол. Ведра, бочки с дождевой Водой. Ненавижу эту дачу. В 9 часов утра Подъем. Потом уроки, Час прогулки И уже обед. Книжку в руки И читать. Ладно если б Только это. Так чуть что ни так Так сразу грядки И полоть...
Кто бы мог подумать, Что сейчас, Я в полумраке На кушетке Лежу и Раскрываю душу. Открываю двери В потайные двери, Где демоны Давно за́пертые Сидели. Где не всё Понятно было Мне. Где я достаю Из себя то, Что не признавала В себе годами. И, порой, это Такое раннее, С детства. Что отложилось Так глубоко, что Не сразу вспомню Что было конкретно...
Годами ты Не приближался В своей душе К чему то, что Давно закрыто было Под замками.. Забытое горе, Забытая боль, Утрата. Тихий крик Из глубин души Однажды начнет О себе давать Знать. И ты лицом к лицу К этой боли. И, кажется, что Никогда так близок К ней не стоял. Всё наружу, Всё вон с души Желает выйти Наконец...
