Литера "Б"

До слякотной невзгоды Подмосковья семьсот с лихвою верного пути. Мне сон вчера шептал у изголовья о том, что очень тесно взаперти. В особенности, если дух мятежен, в остроге жить ему невмоготу. Душой поэт стремится не к манежу, но цель писать его – не в пустоту. Услышь посылы душ не равных небу, они в своей грязи весьма чисты. В инертном изныванье ширпотреба милы всё чаще розги и хлысты. Которые фривольны по натуре, но творческим сердцам они елей...

Я влюблён в него почти что с детства, говорю об этом не таясь. Нет в словах распутства и кокетства, только чувств немыслимая вязь. Этот город приоткрыл мне тайны, что хранил всегда в своей душе. Рифмы в этих строчках не случайны, рождены в словесном кутеже. Он красив в любое время года, ведь в сезон не обречён виной. Краски не разрушит непогода, снегопад ли, дождик проливной. Пусть плетьми разит мороз по коже, пробирает стужей до костей, с каждым годом он душе дороже, слаще всех изведанных страстей...

(очередной "нафталин" мыслей в столбиках с рифмой) Бесполезная трата времени в написании мыслей столбиком. Лучше ль быть в стороне от бремени, слиться с тЕнями или тОлпами. Не морочиться в объяснении смысла жизни своей рьяно, и подвергать всё и вся сомнению, торговать изнутри изъянами...

Мне на свет чуток пораньше народиться, я испил бы чашу творчества до дна. Написал бы откровеньем сцену в лицах, ту, в которой суть видна и глубина. Повидался бы с талантливым Поэтом, хоть мгновение! Хотя бы издалеча... Я просил не раз Всевышнего об этом, потому вином судьбу свою калечил. Пусть горька, порою, творческая чаша, но и быт сейчас немыслимо горчит. Я готов всегда к процессу аффинажа, только сразу чтоб, без боли и обид...

Зимний лес в сезонной спячке натянул по шею плед. В январе мороз кусачий жадно с ветром воет в след. Он голоден и простужен от своих идейных дел, оттого свиреп снаружи, но для виду мил и бел. Спят грибницы под сугробом, сберегая свой формат. Своенравные особы в снах своих июль хранят. В них природные секреты, что таит лесная глушь...