Питерские зарисовки

Снился Петербург сегодня ночью, звал в свои объятья томный сон. Облака, разорванные в клочья, млели со стихами в унисон. Песню сочиняла мне Фонтанка взыгрывая арфами мостов. Вывернула душу наизнанку верной мелодичностью основ. Терпка фуга Невского проспекта, ноты, словно нервы на излом...

Всё же Питеру к лицу златая осень, в том сомнения я больше не держу. Непогодой он почти всегда несносен, а душой своей подобен мятежу. Разве можно рассказать о нём иначе если кончились в загашнике слова? В этом городе сопутствует удача, не помеха ей ни время, ни молва. Без сомнений я уселся в скорый поезд, зная точно, что меня в поездке ждёт...

Пролетела ночь стихами вплоть до самого рассвета. Мысль несла напор цунами с Петербургского поэта. Рой словесного актива захлестнул до многоточий. Души творческие живы без никчемных полномочий. Чувства вырвались из плена, серых будней резвых скачек. Мерный ход часов Вселенной в унисон сердцам горячим. Путешествие до края, в коем есть на всё ответы...

Вдохновением торкнуло в Питере, рифм поток накрывает волной. Видно те – постоянные жители городов, что навеки с тобой. Слоги сами летят мне в подкорку из прохлады дождливых небес. Я для них раскрываю все створки, чтоб сильнее ускорить процесс. Так, под тяжестью ценного груза, что мне Невский в сознание внёс, с благодарностью трепетной Музе, собираю коллекцию грёз...

(шуточное стихотворение) Круглосуточно, между прочем, в моём доме все двери открыты. Разбуди ты меня среди ночи и спроси: "А люблю ли я Питер?" Мой ответ себя ждать не замедлит: "В доме том, где открыты двери, влюблены в этот город петли, надо только слушать и верить" Я гостям очень рад безвозмездно, а особенно в тёмные ночи. Проходите, садитесь в кресла, до рассказов я очень охочий. Но послушайте скрип половицы, он правдив и довольно тотемен: "Почему же вам дома не спится, нафига притащились в темень?"...

Порой, неслучайные встречи вонзаются в лоно души. Их ветром приносит мне вечер в лесной подмосковной тиши. Врывается чувство истомы, в сознание болью основ. Вплетается в грудь идиома однажды несказанных слов. Я сердцем ещё в Ленинграде хоть мысли, как ветер, резвы. Душой завсегда в ретрограде и слышу дыханье Невы. Под пологом северных облак, с рассудком всегда невпопад, я вижу таинственный облик зовущий всё время назад...