Время... Осень Время было осень. Не ранней, пышущей прощальным жаром и позолотой, а той, что приходит после. Глубокой, сырой, прозрачной. Время, когда небо из серой ваты нависает так низко, что, кажется, протяни руку — и ощутишь его прохладную, влажную фактуру. Он вышел из дома, не надевая пальто, лишь накинув на плечи потертый свитер. Холодок мгновенно пробрался под шерсть, но он не вернулся. Этот легкий озноб был частью дня, частью настроения. Частью времени. Воздух пах остывшей землей, прелыми листьями и дымком из далекой трубы — сладковатым и грустным запахом ушедшего лета. Он шел по...