RoMan Разуев - рассказы

Подхожу к калитке и открываю. Петли издают резкий, режущий слух скрип. Прикрываю её, поднимаюсь на крыльцо и трижды стучу в дверь. Оглядываюсь на лес, по которому только что пришлось идти. Сейчас он кажется ещё страшнее. За дверью слышатся шаги. — Чего надо? — спрашивает хриплый женский голос. — Мне нужна помощь, — отвечаю я, потирая замёрзшие руки. — У меня… Продолжить не успеваю: с лязгом отодвигается засов, и дверь распахивается. В проёме возникает старушка. Она внимательно смотрит на меня. — Заходи...

Света забралась на верхнюю полку. Под мерный, убаюкивающий стук колёс она быстро провалилась в сон. — Верни их, — раздался снизу хриплый, монотонный голос. Света вздрогнула. Она резко перевернулась, готовая одернуть какого-нибудь пьянчугу, перепутавшего купе. Но там никого не было. Попутчики сошли ещё на прошлой станции. — Наверное, приснилось, — пробормотала она. Света теснее прижалась к пластиковой перегородке и зажмурилась, цепляясь за мысль, что нужно просто уснуть. — Верни! Голос прозвучал уже не снизу...

Оля была ещё жива. Она лежала в багажнике, и кровь заливалась в глаза, склеивая ресницы. Тело гудело от нестерпимой боли, а в голове, вопреки всему, всплывали кадры, от которых хотелось выть. Всё началось час назад, когда Даша позвала её покататься за город. Оля согласилась, не подозревая, чем обернётся эта поездка. — Ты совсем? — Оля покрутила пальцем у виска. — У нас через месяц свадьба, Даш. О чём ты вообще говоришь? Оля всмотрелась в профиль подруги. — Ты шутишь, да? — Я не шучу, — Даша не сводила глаз с лесной дороги...