RoMan Разуев - рассказы

Я пишу о женщинах. Не о тех, кого показывают в глянце, а о тех, кого не видно. О тех, кто держит всё на себе и молчит. И знаете, за годы работы с чужими судьбами я так и не привык к одному: к тому, как тихо они рассказывают самое страшное. Будто извиняются. Будто просят прощения за то, что выжили. Одна моя героиня семь лет засыпала в кухне. Не потому что били — хотя и это было. А потому что тишина после его тяжёлых шагов давила сильнее любого крика. А потом однажды собрала документы в пакет. Не в чемодан...

Автобус, дребезжа всем своим железным нутром, высадил Алину на пыльную обочину и, словно сбегая от этого места, быстро скрылся за поворотом. Девушка осталась одна в сгущающихся июльских сумерках, пахнущих разогретой за день травой и парным молоком. Бабушка Нина Игнатьевна, маленькая и сухонькая, словно осенний лист, уже спешила к калитке, всплескивая руками. Её объятия были крепкими, не по возрасту, но Алина заметила тень, промелькнувшую в выцветших глазах старушки. Не радость встречи, а что-то похожее на затаённую тревогу...

Оксана всегда мечтала о создании семьи. Своей у неё никогда не было: детский дом, учеба, работа. Жизнь шла по однообразной колее. Когда появился Егор — весёлый, заботливый и с ямочками на щеках, — она ухватилась за него. Расписались они быстро. Без платья и ресторана, просто штампы в паспортах и «Наполеон» на кухне. Первую неделю Оксана была на седьмом небе от счастья. Вторую — немного спустилась на землю, но улыбка не сходила с её лица. Егор начал пить. Сначала приходил домой с перегаром и молчал...