Сюжет, который не отпускает

У С О Л Ь Е Как ты там, за туманом, Усолье мое дровяное? Как сочится рассвет сквозь поленниц твоих решето? Обещал, что вернусь - то ли осенью, то ли весною... Оправдания нет, и уже не утешит никто. Я покинул тебя, растворясь без остатка когда-то в перекрестках, трамваях, никчемной людской толкотне. Обещал, что вернусь... Быть всю жизнь мне теперь виноватым, оправдания нет, и кричу я, и плачу во сне. Я заметил - все реже меня окликают по имени, и за день суматошный порой не пишу ни строки... Обещал, что вернусь, и божился, и клялся святынями. Оправдания нет, хоть святой эту ложь нареки.

Как работаешь, сердечко? «Клапана» еще стучат? Черкануло бы словечко мне в аккаунт... или в чат…

Лет тридцать пять    не надевал ни разу, и без него,    представьте,    как-то жил… А нынче    посвятить противогазу хочу этюд.    Он это заслужил!

Второй день хожу радостный - получил бандероль из Брянска. А там - свежий номер альманаха "FANTOMAS novells" с захватывающей повестью "Щань" моего друга и коллеги-писателя Алекса Лоренца. С замиранием сердца (и нескрываемым удовольствием) погружаюсь в мистику брянских захолустий, в суеверный сельский фольклор. Да здравствует хоррор! Уффф... Ну, поехали! фото - В.Сушинцев

На празднике Пушкина случилась одна встреча... С Татьяной Бурашниковой, вдовой поэта Николая Бурашникова, трагически погибшего в конце 90-х. Быть женой поэта непросто: "Поэт рождается скитальцем" - как сказал А.Решетов. А такого самобытного, с распахнутой душой, как Николай - вдвойне. После того, как его убили какие-то подонки, эта женщина взвалила на плечи столько... Вырастила дочек, сейчас уже есть внуки... Нам было о чем поговорить, что вспомнить. Мы не виделись, пожалуй, со дня похорон Николая...

Не то чтобы очень,    не то чтобы слишком, но в детстве    мечтал я    от взрослых тайком скорей перестать    быть курносым мальчишкой, и стать настоящим    крутым мужиком. Года пронеслись и,    увидев воочию раздолбанной жизни    невзрачную суть, не то чтобы слишком,    не то чтобы очень мечтаю курносое детство    вернуть.

И что вы там ни говорите, но отдыхать чудесно в «ВИТЕ». Пусть воздух мартовский морозен, но этот кадр    на фоне сосен, на фоне снега на иголках мне будет сниться очень долго, звеня потусторонним эхом – как Родина    тем, кто уехал.

ДЕНЬ ПИСАТЕЛЯ (Коллаж Владимира Маслянки) На стене висит подкова – и пускай себе висит… Есть у нас отличный повод выпить, крякнуть, закусить. День писателей отметить – тех, кто варится в котле афоризмов, междометий… Нынче все навеселе! Тот – как дятел, на машинке, этот – тычется в айпад… Я же ручкой, по старинке, что ни строчка – невпопад. Кто-то ниже, кто-то выше, каждый стоя на своем, слава Богу, что-то пишем и как будто издаем. То рифмуем, то итожим, то пытаемся спасти… Все мы разные. И все же – все в одной большой горсти. В сумасшедшем этом веке расслабляться нам нельзя… С Днем писателя, коллеги! С нашим праздником, друзья!