Атмосфера слов

Идут мальчишки по земле родной: Изранены, испачканы, помяты, Пьянённые гнетущей тишиной... По матери-земле идут солдаты. Солдаты без имён, без слёз, без страха; Не дети, не отцы и не мужья, - Они - птенцы на поле хищных шахмат, Что с честью умирают от ружья. Им не нужны ни слава, ни знамена, Они не склонны к пламенным речам. Они - лишь дети, что простились с домом И так хотят вернуться к матерям. Они идут, как стадо - на убой. Фигуры, просто пешки без лица. Потеют руки, сохнут губы, рвётся строй, И бешено колотятся сердца. Они домой уходят с каждым боем. Уходят неспеша - без пуль, без ран, Спокойным, ровным и уставшим строем...

Сбегая от нехватки кислорода, Хлестающей по ребрам духоты, Я глупой мышью в колесе тревоги Панически топчу свои следы. Я в то же время, с той же целью, в том же месте Глотаю затхлость комнаты глухой. Я не дышу, но всё же бьётся сердце, До пепла выжигая мой покой. Звенят виски и рвётся голова На части нескончаемым проклятием. Я так устал встречать день ото дня С тяжелой изнуряющей апатией...

Наблюдая за моим творчеством, можно заметить, что многие стихи написаны от мужского лица. Достаточно продолжительный период своей жизни я все негативные эмоции, боль, обиды, разочарования не проживала, а отдавала "на хранение". Отдавала персонажу внутри меня, которого я создала, чтобы держаться в эмоциональной стабильности. Отдавала, чтобы больше никогда к ним не возвращаться. Это был измученный жизнью мужчина лет сорока, который верно и жертвенно принимал весь груз, который я на него скидывала, а потом показывался в стихах в заплатках и швах, как истерзанная игрушка. Отвергнутый человек с незаживающими ранами на бесконечной чёрной полосе жизни...