Ася Сон (о мистике в жизни)

Психологический семейный триллер Петрович шагнул… Нюша отчётливо слышала скрип половиц под его нетвёрдой походкой. Он шагнул. Туда… в темноту подпола. Крик — резкий, обрывающий дыхание. И тишина. «Жив ли?» — мелькнул вопрос, хотя ответ знала. Потому что давно приняла решение. Пульс отдавался в висках. Уши заложило. Влезла в галоши у порога. Надо бежать отсюда: из гнили и смрада разложений — в чистое место, где выслушают без всяких подозрений. Надо переждать. Тело не слушалось: ноги подгибались, как...

Новогодняя история с тенью мистики Рисунок: нейросеть Электрический фонарь загорелся от прикосновения горящей спички. Парень потянул на себя поводок, сдерживая пса. Остановился. Хмыкнул. Достал телефон, начал снимать чудака на стремянке. Старик не отвлекался. Спустился на землю, сложил лестницу и направился ко второму фонарю. Редкие прохожие проходили мимо, оглядываясь, хихикая, покачивая головой. Мальчонка лет шести отпустил тёплую бабушкину руку и ткнул пальцем в тёмную фигуру. — Бабуль, а чего он делает? Она покачала головой, вздохнула с сочувствием...

Фото: Ася Сон. Как мы творили и вытворяли вместе. Она - актриса, я - режиссер и фотограф. Девять дней спустя: рассказ бабушке, которая научила меня писать Что, если наша душа начинает готовиться к потере задолго до того, как разум это осознает? Что, если все эти странные творческие порывы — внезапное желание написать о старости, смерти, последних словах — не случайность, а мудрость подсознания, которое пытается научить нас прощаться? Сегодня девять дней со дня похорон бабушки. Я только что вернулась домой от родственников, и пересматриваю свои рассказы двухлетней давности...

Проза с элементом необъяснимого Он наступил. В тот день, когда я поняла — он так и не наступит. Я десять лет не открывала эту банку. Не из жадности. Не по забывчивости. Боялась: когда решусь — всё кончится. Теперь она лежит на кухонном столе. Холодная. Красная. Как сердце, вынутое из груди. На этикетке — кривые буквы: «Открыть в самый тяжёлый момент жизни». Смотрю. Думаю: видимо, сегодня. Только рука не тянется к ножу. Где-то внутри нашёптывает голос: если откроешь — признаешь, что проиграла. Присела...

Пыль плясала в косых лучах света. Стеллажи тянулись к потолку — тёмные, заставленные потёртыми корешками. Вокруг — мертвенная тишина. Скрипнула дверь. Порог переступила женщина в сером плаще. Шаги гулко отдавались в тишине читального зала. — Извините... вы работаете? Мне нужно... — голос сорвался. — Что-то доброе. Чтобы отвлечься от проблем. Старик отвлёкся от толстой тетради. Очки съехали к кончику носа. Выцветшие глаза пробежались по мокрым от дождя волосам, прилипшим к щекам. Замерли на опухших от слёз глазах...