Артём Лаптев

Бывают дни, когда: Не раскаляются в руках слова, Не обжигают тело, сердце, душу. Нелепой шелухой забита голова, Зачем вытряхивать ее наружу? Зачем расходовать зазря чернила? На строки что с рождения мертвы. Этим листам судьба определила Судьбу гниющей под ногой листвы И все корпеть над ними некромантом Неблагодарный, тщетный труд. И потому не окропленные талантом Пускай они в забвении умрут.

Увы, но видно так решили норны. И нашим нитям и телам сплестись не суждено. Мы для судьбы рабы и ей покорны. Нам остаётся танцевать, есть хлеб и пить вино. Расчерчены пути на жизни тропах, Но не отмечены на них развилки наших встреч. К тебе могу приблизиться я в строках, Но наяву на брачном ложе нам с тобой не лечь. К сердцам горящим равнодушен фатум, Оставь надежду всякий, кто в мечту влюблен. Ты можешь жизнь свою отдать как плату, Но и тогда, несчастный, ты не будешь награждён. Решает только рок, мы здесь бессильны, И проживи хоть тысячу веков, а будет лишь одно, Красиво про любовь снимают фильмы, А нам останется лишь танцевать, есть хлеб и пить вино.