Стихи

Бывают дни, когда: Не раскаляются в руках слова, Не обжигают тело, сердце, душу. Нелепой шелухой забита голова, Зачем вытряхивать ее наружу? Зачем расходовать зазря чернила? На строки что с рождения мертвы. Этим листам судьба определила Судьбу гниющей под ногой листвы И все корпеть над ними некромантом Неблагодарный, тщетный труд. И потому не окропленные талантом Пускай они в забвении умрут.

Увы, но видно так решили норны. И нашим нитям и телам сплестись не суждено. Мы для судьбы рабы и ей покорны. Нам остаётся танцевать, есть хлеб и пить вино. Расчерчены пути на жизни тропах, Но не отмечены на них развилки наших встреч. К тебе могу приблизиться я в строках, Но наяву на брачном ложе нам с тобой не лечь. К сердцам горящим равнодушен фатум, Оставь надежду всякий, кто в мечту влюблен. Ты можешь жизнь свою отдать как плату, Но и тогда, несчастный, ты не будешь награждён. Решает только рок, мы здесь бессильны, И проживи хоть тысячу веков, а будет лишь одно, Красиво про любовь снимают фильмы, А нам останется лишь танцевать, есть хлеб и пить вино.

Я ручку больше не беру Пусты блокноты и тетради Бунтарь забился в конуру А вылезать, чего же ради? Тепло, уютно - и комфорт, Мне незачем царапать стену. Я для щенячьих глупых морд, Оставлю гавканье и пену. Передо мною целых двор, И глупо лезть из-под забора, Пусть за заборами простор, Мне здесь хватает кругозора Я сыт, хозяин бросит кость, Одарит лаской благодушно, Терпеть побоев не пришлось Я рад ему служить послушно. А то, что я ношу ошейник? Так цепь зато моя длинна! И знает пусть поэт-бездельник Что псам свобода не нужна!