Света стояла и громко плакала. Коленки подкашивались и руки тряслись. — Прощаться с живыми сложнее, чем мириться с мёртвыми, — философски наговаривала она, вытирая слёзы и выкидывая очередную коробочку в мусорный бак, будто отрывала от сердца. И снова бросалась в слёзы. — Неси мне, Свет! Зачем выкидывать?! — послышалось из соседней комнаты. — Нет уж, — проревела Света, встала снова на весы, затем выбросила очередную коробку с шоколадками в мусор.
Добби слонялся по коридорам в ночи, волоча за собой носок, который нашёл на балке. Прислонялся к стенам, подолгу стоял у живых картин, наблюдая за светскими беседами прошлых магов. Порой, по щелчку пальцев прыгал в другие места, на ту же Косую Аллею. А затем возвращался в пустынный тронный зал и снова бродил по Школе. — Добби, ты что такой грустный? — спросил его боггарт, сбежавший из кабинета, где преподают защиту от тёмных искусств. — Не грустный, тихий... Добби пытался весь день услышать... — Что? — Себя.