Женские романы о любви

Подъезжаю к крыльцу нашего пансионата и вместо обычной рабочей суеты вижу хмурые понурые лица. Дворник Ахмед сидит на крыльце и чистит не латунные перила, как я ему вчера велела, а недра своего бездонного носа. Эллочка, наша краса и хостес, стоит не на своём рабочем месте, на ресепшн, а сидит на скамейке, и вокруг неё копошатся все её трое отпрысков. Даже шеф-повар Валентина удалилась от своих обязанностей по приготовлению столов номер шесть для язвенников и номер семь для диабетиков, чтобы обсудить что-то очень важное с остальными сотрудниками нашего пансионата...

Султан — Вы думаете, что раз вы купили этот пансионат, то теперь вам всё позволено?! Думаете, вас все будут бояться?! Выкинете всех нас на улицу?! — дверь в мой кабинет с треском распахивается, и передо мной возникает это видение. Разгневанная фурия. Нет, фурия не подходит. Разгневанная богиня, как там её звали? Богиня мести и возмездия… Вот, Немезида! Она стоит прямо в дверном проёме, её платиновые волосы развеваются, как языки пламени, всё тело дрожит в такт её гневной тираде, которую я пропускаю...

Потому что из полутёмного коридора я отчётливо вижу мужчину, который повернут лицом к двери, слегка покачивается на босых ногах, пока его брюки расстёгнуты и чуть приспущены, глаза чуть прикрыты, и его ладонь властно и уверенно направляет затылок женщины, которая прямо сейчас стоит перед ним на коленях. Чёрные пушистые волосы растрёпаны от усердной работы. Тонкая линия позвоночника на полностью обнажённой спине. Чуть оттопыренные полукруглые ягодицы, пружинящие в такт ритмичным движениям, которые она сейчас старательно совершает, утопая коленями в высоком ворсе дорогого ковра...