После Этой Истории

Звонок в дверь прозвучал в девять вечера, когда я, завернувшись в плед, пересматривала старые записи в своём дневнике. За год одиночества я привыкла к тишине — такой плотной, что слышно, как на подоконнике осыпается земля с засохшего фикуса...

Звук бьющегося стекла расколол тишину раньше, чем его голос. Бокал красного вина, который он держал в руке, взорвался о кафель, и по полу поползла тёмная лужа, похожая на запёкшуюся кровь. Я смотрела на...

В прошлой истории я оставил вас на балконе с сигаретой и на стоп-кадре чужого счастья. Тогда я думал, что самое страшное уже случилось. Что холодная месть поставила точку. Что теперь — только зализывать раны и учиться жить заново...

Я не кричал. Кричать было нечем — внутри словно выключили звук, оставив только гулкое эхо, какое бывает в пустом ангаре. Экран монитора светился мягко, почти ласково, выхватывая из полумрака кухни мои пальцы, застывшие над клавиатурой...

В то утро она впервые за полгода достала с антресолей коробку. Ту самую, картонную, с выцветшей наклейкой «Свадьба. Разное», которую заклеила скотчем в день переезда и поклялась не открывать год. Но год не случился — случилось другое...