Семейные рассказы, написанные с душой.

Аромат свежесваренного кофе смешивался с запахом только что испеченных булочек, но даже это не могло сгладить нарастающее напряжение между Ольгой и Лидией. Подруги сидели на кухне, которая ещё хранила следы вчерашнего детского дня рождения. — Как тебе вчерашний цирк? — Лидия отставила чашку с чаем. Её голос звучал резко, необычно для неё. Ольга молчала, перебирая в уме возможные ответы. Она знала, что речь пойдёт о её восьмилетнем сыне, Артёме. — Я всё понимаю, дети есть дети. Но твой Артём… он просто неуправляем! — Лидия не ждала ответа, продолжая свой монолог...

— Мы вообще-то сами справляемся! — голос Карины дрогнул, но она постаралась сохранить твердость. — Не нужно нам вашей «помощи». Елена Петровна, свекровь, только хмыкнула, скрестив руки на груди. Её взгляд медленно скользнул по свежеокрашенным стенам кухни, задержавшись на новой индукционной плите. — Я же вижу, как вы «справляетесь», — ехидно протянула она. — Всё переделали, ничего моего не оставили. Как будто это не мой дом вовсе. Карина глубоко вздохнула. Это была их общая больная мозоль, их с Петром и Еленой Петровной бесконечная история про «чей дом»...

Чай в чашке давно остыл, покрывшись тонкой молочной пленкой. Игорь сидел за кухонным столом, постукивая пальцами по холодной поверхности. За окном шел моросящий дождь, уныло стекая по стеклу. Внутри него бушевала своя буря, не менее мрачная, чем осенняя погода. Анна, его жена, стояла спиной к нему, прижавшись лбом к стеклу, и ее плечи подрагивали. Воздух между ними был наэлектризован, тяжелый от невысказанных обид и нарастающего отчуждения. «Я же говорил тебе, что эти билеты были куплены полгода...

На кухне пахло свежезаваренным кофе, и я, как всегда, наслаждалась этим ароматом, обнимая чашку ладонями. Утро было спокойным, домашним. Антон ещё спал, а я старалась не шуметь, чтобы не разбудить его раньше времени. Светлые лучи солнца играли на поверхности стола, а я думала о том, как хорошо иногда просто быть дома, без лишней суеты. В такие моменты ощущаешь, как дом становится твоей крепостью. «Ма-а-ам!» — голос Лизы, нашей пятилетней дочери, вырвал меня из раздумий. Она вбежала в кухню с куклой в руках и остановилась рядом со мной...