Меню:
10:00 Омлет с болгарским перцем и зеленью
12:00 Пирожное картошка
15:00 Куриные бедра, тушёные с морковью и капустой
18:00 Тушёные кабачки с куриными котлетами
Бесплатные рецепты с точным количеством ингредиентов, меню для самостоятельного похудения - всё в Max.
Встаю. Иду в ванную. Встаю на весы — жду пока цифры устаканятся.
76.5
Смотрю.
Минус 0.6 за неделю.
Выдыхаю.
За 138 дней — от 104 до 76.5. Это двадцать семь с половиной килограмм. Я иногда пытаюсь представить что это такое физически. Две огромные канистры воды. Четыре кошки. Тяжёлый чемодан который я таскала на себе каждый день и не замечала. Сейчас не тащу.
0.6 в неделю — медленно. Я знаю. Кто-то скажет — надо быстрее, надо интенсивнее. Но вот что я про это думаю:
Тело не обманывают. Оно всё считает, всё помнит. Вот эти 0.6 — они настоящие. Заработанные не тем, что я неделю пила воду и не ела хлеб, а тем, что я просто жила и кормила себя нормально. Каждый день. Сто тридцать восемь дней подряд. Такие килограммы не возвращаются — им некуда возвращаться, они ушли не от голода, они ушли от другой жизни.
Схожу с весов. Убираю в угол.
До следующего понедельника.
Иду на кухню. Варю кофе. Беру телефон.
Сообщение от Сергея в ВК.
"Марин, ну хватит, ну прости, если я в чём-то не прав. Давай встретимся и поговорим."
Читаю один раз.
Второй раз не читаю.
Захожу в контакт. Блокировать.
Готово.
Кофе готов. Наливаю в большую кружку. Сажусь у окна.
Ни злости нет, ни обиды — просто нет. Бывает так: человек пишет «прости если что» а не «прости за конкретное». И это показывает всё, что нужно знать.
Допиваю. Собираю контейнеры — омлет с перцем, куриные бёдра с капустой. Всё уложено с вечера, только достать.
Пакет. Ключи.
Выхожу.
На работе тихо.
Последняя неделя — дела почти все переданы, документы подписаны, папки рассортированы. Отвечаю на редкие вопросы, отправляю последние письма. Даже странно: столько лет работы и вот так — тихо все заканчивается.
В двенадцать Наташа из соседнего отдела заглядывает в дверь.
— Девчонки, на кухню. У меня день рождения.
Идём.
На столе — пирожные картошка на блюде, посыпаны какао.
Беру одно. Откусываю.
Шоколадное, плотное, сладкое, как в детстве.
Раньше — я знаю этот момент, я его уже изучила на себе — внутри бы щёлкнуло что-то: всё, день насмарку, раз съела одно — теперь можно всё. Как будто одно пирожное отменяло всё остальное.
Сейчас не щёлкает.
Потому что я не нарушила ничего. Я выбрала. Взяла одно. Ем его с удовольствием и знаю что оно войдёт в этот день как часть — не катастрофа и не награда, а просто пирожное на день рождения коллеги. Обычная жизнь.
В обычной жизни бывают пирожные.
Допиваю чай. Поздравляю Наташу.
Возвращаюсь на место.
В три обедаю вместе с Лидой.
Она садится напротив, разворачивает контейнер. Смотрит на мой.
— Марин, а ты куда дальше? Ты же уходишь — и что? Уже есть куда?
Я жую. Смотрю в тарелку.
— Пока не решила ещё.
— Другая компания? Или своё что-то?
— Лид, честно — не знаю пока. Разберусь.
Она смотрит секунду. Потом кивает — поняла, не лезет. Я её за это люблю.
Дальше говорим про её младшего — пошёл в сад, привыкает плохо, плачет каждое утро. Про мужа который обещал починить кран и не чинит уже третий месяц. Про лето которое в этом году какое-то смятое — ни холодно ни тепло, ни туда ни сюда.
Обычный обед. Обычный разговор.
Хорошо.
Домой прихожу в пять.
Переодеваюсь. Иду на кухню.
Готовлю ужин.
Кабачки на сковороде, чуть чеснока, зелень в конце. Котлеты куриные достают из морозилки, я их вчера налепила сразу много.
Пока всё доходит — накрываю стол.
Льняная салфетка. Белая плоская тарелка. Вилка. Стакан воды.
Раскладываю. Смотрю.
Беру телефон. Фотографирую — раз, два.
На третий попадаю в свет: он падает сбоку, от лампы, и кабачки блестят, и котлетки лежат ровно, и всё это выглядит вкусно.
Сажусь. Ем медленно.
И вот прямо сейчас, с вилкой в руке, я думаю — сколько раз я ела стоя у холодильника. Из кастрюли. На бегу. Не потому что некогда было. А потому что — ну, себе же, зачем стол накрывать.
А вот зачем.
Когда ешь вот так — с тарелкой, не торопясь, — ты слышишь когда сыта. Замечаешь, что вкусно. Перестаёшь есть на автомате и начинаешь есть по-настоящему. Это не про красоту стола. Это про то как ты к себе относишься. Как — к себе.
Мою тарелку.
Открываю телефон. Смотрю на фотографию.
Хорошая.
Открываю соцсеть. Захожу в тот черновик — аккаунт который создала сегодня за рабочим столом, быстро, "на коленке". Он там. Пустой. Ноль подписчиков, ноль публикаций.
Смотрю на фотографию. Смотрю на пустую страницу.
И вдруг — пишу. Быстро, не думая. Просто про то, что думаю.
Кабачки с куриными котлетами. Приготовила для себя. Накрыла стол. Сфотографировала. Не потому что надо, а потому что захотела.
Смотрю на это.
Палец на кнопке.
Нажимаю.
Кладу телефон экраном вниз. Иду чистить зубы. Ложусь. Выключаю свет.
Через восемь минут телефон вибрирует.
Первый лайк.
Лежу в темноте и улыбаюсь — просто так, в потолок.
День позади.
Завтра — новый день.
Продолжение следует.... Подпишитесь!
Если вам здесь хорошо, можете угостить меня кофе, мне будет приятно.