Пока моя свекровь была жива, мы почти каждые выходные ездили к ней в деревню. Дом стоял на самом краю улицы — старый, тёплый, с резными наличниками и огромной яблоней под окнами. Муж возился в сарае, свекровь — в огороде, а наша трёхлетняя Юля носилась по двору наперегонки с местными кошками и курами. Юля тогда уже хорошо засыпала. Вечером уложишь — и до утра тишина. Той ночью я проснулась внезапно. Не от плача, а от крика. Такого, что внутри всё оборвалось. Я вскочила и бросилась в её комнату. Юля сидела на кровати, её глаза были широко открыты, лицо побелело, а слёзы текли ручьём. Она кричала так, словно её хотели убить. — Мамочка! Где моя мама?! Я схватила её на руки. — Я здесь, Юлечка. Я здесь. Она словно не слышала. Смотрела сквозь меня. — Где моя мама?! Где моя мама?! Мне стало по-настоящему страшно. Я прижимала её, гладила по волосам, качала — ничего не помогало. Ребёнок меня не узнавал. В комнату вбежал муж. За ним вошла свекровь. Она посмотрела на Юлю всего несколько секунд —
«Где моя мама?» — история, которую я не могу забыть уже двадцать лет.
ВчераВчера
88
3 мин