Это стихи моего дедушки. Он родился 1 июня. 120 лет назад. В Одессе. А книжке почти век. Недавно мы с мамой обнаружили её в Ленинке.
Дед выступал вместе с Маяковским, был знаком с Катаевым, приезжая в Москву, останавливался у Багрицкого... Никаких подробностей я не знаю. Его не стало, когда мне исполнилось семь. И моя журналистика, и стихи - это, в известной степени, видимо, та самая кровь,
Это стихи моего дедушки. Он родился 1 июня. 120 лет назад. В Одессе. А книжке почти век. Недавно мы с мамой обнаружили её в Ленинке.
Дед выступал вместе с Маяковским, был знаком с Катаевым, приезжая в Москву, останавливался у Багрицкого... Никаких подробностей я не знаю. Его не стало, когда мне исполнилось семь. И моя журналистика, и стихи - это, в известной степени, видимо, та самая кровь, которая не водица. Он придумывал для меня сказки в стихах. Примерно тогда, кажется, и я начала что-то сочинять.
Светлая-светлая память.