Приезжаю на свою дачу в пятницу вечером, а ключ в скважину не лезет. Дергаю калитку — глухо. Цилиндр замка блестит свежим металлом. Стучу по профлисту так, что эхо по всему поселку идет. Выплывает Римма Аркадьевна. В моих резиновых галошах на босу ногу и с моим же новым секатором. От нее прям тянет сырой землей. — Чего колотишься? — кричит свекровь через забор. — Личинку я сменила. Михалыча попросила, он за две минуты отверткой управился. Ключи до боли впились в ладонь. — Римма Аркадьевна, открывайте. Это моя дача. Я ее на деньги с продажи бабушкиной квартиры брала. Моя личная собственность. — Ишь ты, барыня выискалась! — фыркнула она. — Я свое отпахала, имею право чистым воздухом дышать! А ты молодая, в бетоне перебьешься. Стою у калитки. В нос бьет запах чужого шашлыка, а в руках тяжеленный пакет с продуктами на выходные. — Открывайте по-хорошему. — Еще чего! Твое дело — Денису моему щи в городе варить. А тут я теперь хозяйка. Клумбы твои дурацкие уже перекопала, чеснок воткну. Ключи
– Ноги моей в вашей халупе не будет! – тряслась от холода свекровь. А ведь всего сутки назад она кричала, что отобрала мою дачу.
17 мая17 мая
1311
3 мин