Антонина Семеновна, или просто тетя Тоня для своих, протирала руки о цветастый передник и с тревогой поглядывала на часы. Семь вечера. Кристиночка опять задерживается. Ужин остывал на плите, а в груди у Антонины неприятно ныло. Не то чтобы она волновалась, что с племянницей что-то случилось. Нет. Она просто... ждала. Как ждут только самого родного человека. Кристина, дочка ее покойной сестры, приехала в столицу полгода назад. Приехала «покорять». Из маленького провинциального городка, с одним чемоданом, где лежали пара простеньких кофточек и старые джинсы, и с огромными, наивными глазами. Антонина, которой своих детей бог не дал, приняла племянницу как родную. — Тетечка Тонечка, спасибо вам! Я вам так благодарна! Я все-все по дому делать буду! Я вас не стесню! — щебетала Кристина в первый вечер, осматривая уютно обставленную двухкомнатную «хрущевку» Антонины. — Да что ты, Крис, не стеснишь, конечно. Своя же кровь. Живи, обживайся. А там и работу найдем, — улыбалась Антонина, и сердце е