На одном берегу, куда море приходило каждый день, лежал камень. Тяжёлый, тёмный, с острыми гранями. Он знал себе цену. Пока всё вокруг двигалось, менялось, поддавалось, он оставался собой — неизменным, непреклонным, верным своей форме. Волны разбивались о него, рассыпая пену. Они отступали и возвращались снова, но камень не двигался. «В этом моя сила», — говорил он себе. Он не понимал, как можно быть иначе — постоянно течь, отступать, принимать чужие очертания. Шли годы. Волны продолжали свою работу — негромкую, ритмичную, без видимого усилия. Камень не замечал, что его грани понемногу сглаживаются. Что острые выступы, которыми он так гордился, превращаются в мягкие округлости. Что трещины, которых он не чувствовал, становятся глубже. Однажды, в час особенно сильного прибоя, камень раскололся. Не от одного удара — от тысяч, которые он выдержал прежде. Он лежал на берегу, разделённый на части, и не мог понять: он ведь был твёрдым. Он не прогибался. Он держался. Почему же он сломался, а
Психотерапевтическая притча: Волны и камень
ВчераВчера
186
2 мин