Мы привыкли видеть великих людей уже готовыми. С именем. С весом. С книгами, которые стоят на полках. Но у каждого из них было место, где он был просто… человеком. Без славы. Без признания. С вопросами, на которые никто не мог ответить. Этот стих — про ту точку. Где ещё нет Достоевского. Есть только мальчик Федя. И старый дуб, который оказался рядом. Игорь Игоревич Баранов Я помню мальчика с глазами цвета неба,
С задумчивым лицом и тихою душой.
Он приходил ко мне, искал в тени приюта,
И корни мои грел своей живой мечтой. Он был не как другие — словно старше,
Хоть годы детские ещё текли в его судьбе.
Фёдор Достоевский — его звали,
Федя — шептал он сам, прижавшись к моей коре. Он видел то, что скрыто от других:
В простой травинке — тайну мирозданья,
В полёте птицы — вечности движенье,
В молчании моём — начало всех начал. Я помню, как однажды он заплакал,
Прижавшись к моему стволу спиной.
«Несправедливость, боль, страданье...» —
Слова срывались с губ его волной. О, если б знал он, сколь