Добавить в корзинуПозвонить
Найти в Дзене

Исповедь старого дуба

Мы привыкли видеть великих людей уже готовыми. С именем. С весом. С книгами, которые стоят на полках. Но у каждого из них было место, где он был просто… человеком. Без славы. Без признания. С вопросами, на которые никто не мог ответить. Этот стих — про ту точку. Где ещё нет Достоевского. Есть только мальчик Федя. И старый дуб, который оказался рядом. Игорь Игоревич Баранов Я помню мальчика с глазами цвета неба,
С задумчивым лицом и тихою душой.
Он приходил ко мне, искал в тени приюта,
И корни мои грел своей живой мечтой. Он был не как другие — словно старше,
Хоть годы детские ещё текли в его судьбе.
Фёдор Достоевский — его звали,
Федя — шептал он сам, прижавшись к моей коре. Он видел то, что скрыто от других:
В простой травинке — тайну мирозданья,
В полёте птицы — вечности движенье,
В молчании моём — начало всех начал. Я помню, как однажды он заплакал,
Прижавшись к моему стволу спиной.
«Несправедливость, боль, страданье...» —
Слова срывались с губ его волной. О, если б знал он, сколь
Оглавление

Когда гений ещё просто мальчик

Мы привыкли видеть великих людей уже готовыми. С именем. С весом. С книгами, которые стоят на полках. Но у каждого из них было место, где он был просто… человеком. Без славы. Без признания. С вопросами, на которые никто не мог ответить. Этот стих — про ту точку. Где ещё нет Достоевского. Есть только мальчик Федя. И старый дуб, который оказался рядом.

Исповедь старого дуба
Исповедь старого дуба

Исповедь старого дуба

Игорь Игоревич Баранов

Я помню мальчика с глазами цвета неба,
С задумчивым лицом и тихою душой.
Он приходил ко мне, искал в тени приюта,
И корни мои грел своей живой мечтой.

Он был не как другие — словно старше,
Хоть годы детские ещё текли в его судьбе.
Фёдор Достоевский — его звали,
Федя — шептал он сам, прижавшись к моей коре.

Он видел то, что скрыто от других:
В простой травинке — тайну мирозданья,
В полёте птицы — вечности движенье,
В молчании моём — начало всех начал.

Я помню, как однажды он заплакал,
Прижавшись к моему стволу спиной.
«Несправедливость, боль, страданье...» —
Слова срывались с губ его волной.

О, если б знал он, сколько я увижу
В грядущем, что ещё не ведал он!
Его страданья, славу и бессмертье,
И то, как мир им будет покорён.

Теперь приходят люди с его книгами,
Садятся там, где он давно сидел,
И ищут в строках те же откровения,
Что мальчик Федя в шелесте листвы узрел.

А я всё тот же — старый дуб в дубраве,
Я помню всё, но людям не скажу,
Как он, бывало, обнимал мой ствол шершавый,
И как шептал: «Я вас ещё не подведу…»

Когда б деревья говорить умели,
Я рассказал бы вам о мальчике одном,
Который видел в нас не просто древесину,
А душу мира, скрытую в безмолвии лесном.

Самое удивительное — гений не появляется вдруг. Он не возникает в момент написания книги. Он начинается раньше. В тишине. В одиночестве. В странном ощущении, что ты видишь больше, чем другие. И почти всегда рядом есть что-то живое, что принимает это без вопросов. Не учитель. Не система. Не общество. А что-то простое. Дерево. Место. Тишина. И, может быть, самое важное в этом стихе — не Достоевский. А то, что в каждом человеке
есть этот момент. Когда он впервые чувствует:
мир — глубже, чем кажется.

И если в этот момент рядом оказывается «дуб» — что-то, что не разрушит, не осмеёт, не отвергнет — тогда появляется шанс, что человек станет собой.

Леса
8465 интересуются