.
Стучится ветер в стёкла окон.
Так память мне стучится
в душу.
Обыденности плотный кокон
Стремясь пробить, порвать,
нарушить.
.
Воспоминаний кружит стая,
как ворох писем
пожелтелых.
В них - свет потерянного рая,
и цвет одежд, когда-то
белых.
.
Взаимосвязаны, как звуки
мелодии, что отзвучала,
они протягивают руки,
листая записи сначала.
.
Но - странно
и необъяснимо -
там есть чужие строки тоже.
И разница- неуловима.
Лишь мир - как будто
чуть моложе.
.
Я чётко помню: чьи-то лица,
свет глаз - родных,
но незнакомых,
и шарканье по половицам,
и стрекотанье насекомых,
.
и прядь, щекочущую шею,
и жар лучей на влажной
коже,
и ясно вижу отраженье,
что так с лицом моим
несхоже…
.
Я знаю: было, было, было!
Ах, ветер!
Чей ты сон нарушил?
Стучишь ты в окна, что есть
силы.
Стучатся в сердце
чьи-то души…
.
