Когда время останавливается — но не для двоих
Есть особые моменты в жизни, когда время вдруг… замедляется. Не потому что хорошо. И не потому что спокойно. А потому что что-то внутри уже закончилось — а снаружи ещё продолжается. Чашки стоят на своих местах.
Вещи не сдвинуты. Комнаты помнят дыхание. Но между людьми — пустота. Не резкая. Не громкая. А тихая, как пыль в солнечном луче. И самое странное —
всё вроде бы осталось. Кроме самого главного. Этот стих — про ту самую точку.
Где ещё можно оглянуться… но уже нельзя вернуться.
Время снова замедлило ход
Игорь Игоревич Баранов
Время снова замедлило ход,
Успокоилось, словно река после шторма.
А в душе моей тихо растёт
Пустота в очертаниях темных комнат.
Наши чашки стоят, как и прежде, вдвоём,
Но не пьётся ни чай, ни кофе дымящий.
Мне казалось, что мы никогда не уйдём,
Просто будем, как воздух — всегда настоящий.
Твои письма лежат нераскрытой судьбой,
Я боюсь их читать, но и выбросить — страшно.
Как случилось, что стали чужими с тобой?
То, что строили годы, исчезло вчерашним.
Наши тени ещё не расстались в углах,
Отпечатки ладоней хранит подоконник.
Твой любимый пейзаж на забытых холстах
Всё такой же, но мир наш уже посторонний.
Я шагаю по комнатам, ищу твой след,
Но находятся только осколки улыбок.
В телефоне твоём больше номера нет,
В моём сердце — лишь память о лете и липах.
Запах осени тихо стучится в окно,
Листья падают вниз, как несказанность фраз.
Мы могли бы... но это уже всё равно —
Время замерло, только не вместе сейчас.
В этом тексте нет крика.
И нет попытки удержать.
Здесь есть другое —
принятие.
Тяжёлое.
Тихое.
Почти взрослое.
Когда ты понимаешь:
не всё, что было настоящим — остаётся.
Иногда любовь не умирает.
Она просто… перестаёт быть взаимной.
И остаётся в предметах.
В запахах.
В тишине между словами.
И, может быть, самое честное —
не пытаться вернуть.
А позволить времени идти дальше.
Даже если оно уже никогда не будет таким, как прежде.