Ох, давненько не бралась я за перо, дорогие мои читатели да читательницы! Будто сама земля, пробуждаясь, оттеснила ночь подальше, а вместе с весной навалилось столько дел неотложных — не продохнуть.
А весна-то нынче — озорница! Щебечет, расписывает день щедро: то зелёным росчерком молодой травы, то золотистым мазком первоцветов, что сквозь сальский суглинок продираются, будто упрямые цыплята сквозь скорлупу. И чем ярче разгорается день, тем гуще дела сплетаются, как нити в крепком казачьем плетне.
Вот и у нас с детворой на Кипре — время «на крыло становиться». Тедюшечка-душечка (миленький наш малыш, как он сам себя величает) ждёт встречи, а нам, гляди-ка, семь кругов ада пройти надобно, чтоб визу добыть (правда дети это называют по-другому: КВЕСТ). Будто древние байки про испытания перед великим походом на современный лад: справки, несостыковки, интернет, что предательски пропадает в самый нужный час…
Но надежда, как гиацинт, посаженный по осени в тяжёлый сальский грунт, всё ж проклюнулась. После тёплого дождичка заметила я изумрудный росток — робкий, но упрямый, как казак перед лицом невзгоды. И думается: прорвёмся, коли душа просит.
Вечером, измученная, сажусь за вязание. В палантин для дочери вплетаю бирюзовые нити — как весеннее небо, что нынче кажется особенно высоким; серые — как пробуждающаяся земля, что глубоко дышит после зимней спячки; терракотовые — как черепичные крыши станицы, что помнят и радости, и беды. Каждый узелок — словно слово, вплетённое в судьбу: крепко, надёжно, с любовью.
Включаю сериал «Улица Шекспира» — и будто сама перенеслась в края, где цыганские обычаи струятся, как река, а Ставрополье раскинулось бескрайней предгорной степью. Узнаю знакомые места: грязелечебницу, что вдруг превратилась в замок молдавского цыганского барона; отель «Гранат», где мы останавливались перед долгим перелётом. Всё это — лоскутки жизни, что сшиваются в единое полотно, как казачьи рубахи, прошитые крепкими нитками.
Весна… Всё становится на крыло. И пусть путь наш тернист, а заботы давят, как тяжёлый воз на песчаной дороге, — душа-то остаётся лёгкой, как пух одуванчика. Ведь пока сердце помнит, а руки творят, — жива надежда. А надежда, как известно, крепче стали. С теплом из сальских степей Лилиана
P. S. И совсем уж проблемой стало фото загрузить - как только появится устойчивое интернет-соединение - непременно загружу лютики-цветочки, что у нас в садочке 💛