- Марк, ты какую икру больше любишь? - звоню мужу, хочу его порадовать вкусным блюдом.
- Лососевую. Ты купить хочешь? Зачем? - он отвечает нехотя, с налетом раздраженности.
- Нет, но…
- Или осетровую, - перебивает. По голосу кажется, будто я его отвлекла от важного дела.
- Ага, у родителей в огороде рыбы на нерест пошли. Тебе какую икру приготовить - кабачковую или баклажанную?
- Все равно.
Может, спал? Хотя, вроде, не сонный. Или я его от телевизора отвлекла…
- Ты занят сейчас? - уточняю.
- Нет, что ты! - вот теперь он отвечает бодро и радостно.
- Я сейчас сумки как раз собираю, вот думаю, кабачков больше взять или баклажанов.
- Зачем? - в голосе непонимание.
- Ну чтобы на ужин приготовить.
- Ксюш, я с икрой уже все понял. Ты про сумки сказала. Куда собираешь-то?
- Домой. Куда же еще?
- Ты же вчера сказала, что вернешься к концу выходных.
- Папе отпуск подписали все-таки. Теперь они и без меня справятся - и с огородом, и с внучкой. Сказали, что Кристинку до следующих выходных могут оставить, чтобы я к работе адаптироваться смогла. Так что решила сегодня ехать.
- Зачем?
- В смысле зачем? - настораживаюсь. - Странный вопрос, я теперь не могу в любой момент домой вернуться? Или ты не рад меня видеть?
- Рад, конечно! Не начинай.
Теперь моя очередь не слышать собеседника. Меня возмущает его безразличие, и я продолжаю.
- К работе хочу подготовиться. По мужу вообще-то соскучилась. Наверное, в отличие от тебя. На спорт, в конце концов, завтра схожу. Когда-то же надо начинать.
- Я не это имел ввиду. - раздраженно. - Ты через сколько будешь?
С таким настроением мне и ехать уже не особо хочется. Только что я маме скажу? Что мы опять поругались, и я не хочу видеть мужа? Я уже давно научилась не посвящать ее в нашу жизнь, так как каждую малейшую ссору она воспринимает как трагедию вселенского масштаба и принимается заваливать меня советами из подборки “послушной жены”. Ну, знаете, типа, в доме всегда должно быть чисто, рубашки поглажены, свежий борщ на плите. Как будто если у меня котлеты получились разного размера, то муж имеет право на меня ворчать.
- Ксюш, через сколько тебя ждать?
Ненавижу, когда он коверкает мое имя. Я Оксана, но Марк за пять лет так и не научился использовать только одну версию.
- Я сумки начала собирать, - отвечаю сквозь зубы. - Думаю, буду часа через два.
Меньше недели не видела мужа, а уже скучаю. Мы столько всего вместе прошли: и сложная беременность, и маленькая Кристюшка с коликами, и ночи без сна, и мой вес. Плюс двадцать на весах и четыре размера одежды не каждый выдержит.
Половину из набранного я уже сбросила. Ну ладно, почти половину. До заветного “добеременного” веса мне осталось всего одиннадцать килограмм.
Ни за что ему не признаюсь, что есть еще две причины, почему я так спешу домой. Первая - это весы. Надеюсь, они меня порадуют приятной цифрой.
Вторая - мама. Знает ведь, что после родов перманентно сижу на диетах, и как будто специально пытается меня накормить чем-то вкусненьким.
Наш типичный диалог выглядит примерно так:
Мам, я после шести не ем.
Ни слова больше, дочь! Намек понят. Пирожковая бригада готовится к выезду! К полуночи доставим.
Вот и сейчас прохожу мимо кухни, мама снова жарит пирожки. Ну как тут устоять?
- От одного не потолстеешь! - подмигивает и протягивает блюдо.
Хватаю горячий пирожок, обжигает пальцы. Кладу его на тарелку, потом второй, третий. Вздыхаю и… запихиваю в пакет. Марку отвезу гостинец от тещи. Сама иду делать тридцать прыжков и десять приседаний, чтобы мысли о вкусной еде развеять. Целая неделя на гречке и огурцах должна принести результат.
- Мам, ты только Кристинке столько не давай! - Переживаю, что у дочки мой тип фигуры, ох и намучается она потом.
- Ты свою дурь на ребенка не переноси. Она вон носится, как угорелая. Тоща тощей.
Может, мама и права. Я и к родителям стала чаще ездить, чтобы физической работой заниматься. Все грядки прополола, воду ведрами носила. По моим ощущениям, на размер должна похудеть.
Надеваю “парадные” брюки. Вроде, свободнее сидят. Или я себе вру? Хорошо, что у меня весы “умные”, уж они-то ответят честно и точно.
Дорога занимает полтора часа. Я все это время не только руль держу, но и дыхательную гимнастику делаю, и похудательные мантры пою, и аутотренинг применяю. Занимаюсь вопросом со всех сторон.
Вот родной подъезд. Прихорашиваюсь, смотрю на себя в зеркало. Да уж, от духоты лицо красное и немного отекло, волосы собраны в тоненькую косичку.
Ничего, декрет подходит к концу, скоро даже через некогда и не хочу нужно будет ухаживать за собой. Меня это мотивирует больше всего.
На светофорах пару раз набираю мужу, но он трубку не берет. Звоню еще раз - абонент ушел в прострацию, зайдите попозже. Еще в машине что-то стучит, доехать бы.
Забираю сумки из багажника. Надо в следующий раз заранее его попросить, чтобы на улице меня встречал, а то я не женщина, а лошадь какая-то.
Эти мелочи не могут перебить мое настроение. На душе радость.
Я дома!
Так люблю нашу квартиру, в нее столько любви вложено. Мы сами составляли дизайн-проект, подбирали мебель, хотелось каждый гвоздик самим вбить, чтобы он точно на месте был. Марк сначала ругался, ворчал, что мы не “нищеброды какие-то”, чтобы “черной” работой заниматься. Но потом понял, что для меня это очень важно, и уступил.
- А кто это ко мне приехал? Я так рад тебя видеть! - Марк обнимает меня с порога. Целует в губы, потом в щеку, спускается к шее. По затылку разбегается хоровод мурашек. Муж останавливается, делает глубокий вдох. - А кто это с огнем играл и жег костры?
Я действительно вчера жгла опавшие листья, ботву засохшую. Но я же мылась! Видимо, летнего душа было маловато.
- А еще пирожком с яблоками пахнет, а у кого-то диета… - продолжает говорить и снова целует в шею. Но мурашки уже отправились бегать по коже той, которую муж встречает без обвинений.
- Какой пирожок? - пытаюсь оправдаться. - Я для тебя все привезла в целости и сохранности.
- И даже не укусила ни разу? - хватает меня за бок и сжимает его. - Что-то я слабо верю в это. А пахнет от тебя так, как будто ты тазик схомячила.
Что за человек, никогда не поддержит. Мог бы для приличия сказать, что я похорошела. Неужели мне показалось, что у меня щеки стали чуть худее?
Отталкиваю его руки. Так спешила… так хотела скорее обнять, увлечь в спальню, провести вечер расслабленно и раскрепощенно, без опаски, что дочь проснется и придет к нам в середине того самого момента.
Но после его придирок желание испаряется. Иду разбирать сумки. Да и на кухне, скорее всего, гора немытой посуды. На полках и коврике у входа столько пыли, как будто тут не то, что не убирались, но еще и от соседей занесли. А вот на кухне, к моему удивлению, идеальная чистота. Даже у меня такой почти не бывает.
- О, ты звонила! - Марк появляется в дверях, листая телефон. Улыбается, что-то печатает, снова ухмылка и тут же возвращает серьезный вид.
- Что-то смешное? - подхожу и пытаюсь заглянуть в экран, но он быстро выключает мобильник и прячет его в задний карман.
- Ерунда, - целует меня в висок и скрывается в гостиной.
Ладно, у нас еще завтрашний день и вечер в запасе. Наверстаем.
- А еще у меня машина барахлит, - жалуюсь вслед на мое старое корыто. - Опять всю дорогу что-то стучало.
- Завтра парни приедут, заберут ее на ремот. Не переживай.
Раскладываю по местам все, что привезла от родителей. Осталось убрать сумки и можно отдыхать. Открываю ящик, сверху лежит пакет. Распрямляю его, чтобы сложить конвертом, ненавижу, когда все закинуто как попало. Смотрю на логотип суши, такие мы ни разу не заказывали.
- Марк? - кричу с кухни. - А что это за “Суши-баклуши”? Название такое дурацкое.
Муж не отвечает. Вот же умение мгновенно вырубаться под новости. Так он может и до утра проспать. Ладно, завтра спрошу.
Утром первым делом бегу к весам. Достаю из прикроватной тумбочки зеленую тетрадь в клетку. Каждый день записываю в ней свой вес, потом на досуге еще график черчу, чтобы взлеты и падения были видны.
Ну, бездушная штуковина, показывай, чем ты меня сегодня порадуешь.
Становлюсь на центр и зажмуриваюсь. Хоть бы минус килограмм! А в идеале все два.
“Вы отдалились от желаемого веса на восемнадцать килограммов”, - сообщает мне электронный голос.
Спрыгиваю с весов, может, они с ума сошли? Смотрю на цифры на дисплее - семьдесят килограмм двести грамм.
Что за бред? Захожу в программу на весах, потом в приложение - вес вчера и позавчера - пятьдесят два килограмма двести граммов. То есть ровно на восемнадцать меньше, чем мой.
- Марк, - бужу мужа, - а у нас кто-то в гостях был?
- Ммм? - бурчит в ответ. - Который час?
- Восемь.
Он не отвечает и снова вырубается. А меня изводит странная новость. Как такое может быть? Ответ только один - на моих весах взвешивался кто-то другой.
- У нас кто-то был? - повторяю свой вопрос спустя пару часов, когда мы садимся завтракать.
- Роман на пять минут заходил, я ему флешку дал. И вроде все.
Вряд ли его друг заходил в спальню и взвешивался, да и весит он раза в два больше.
- А ты суши заказывал? - спрашиваю мужа, вспоминая про пакет.
- Да, что-то захотелось, - напрягается и даже отводит взгляд от телевизора. - А что? Не имею права?
- Имеешь, конечно.
Не только права, но и кого-то другого…
Что-то ты, милый, не договариваешь, и это мне предстоит выяснить.
***
Если вам понравилась история, рекомендую почитать книгу, написанную в похожем стиле и жанре:
"Развод. Верну тебя", Ольга Игонина, Вика Тверская ❤️
Я читала до утра! Всех Ц.