Есть любовь, которая держится не за человека. Не за слова. Даже не за воспоминания.
Она держится за след. Иногда — за запах на одежде. Иногда — за кружку, из которой он пил. Иногда — за пустое место, где раньше было тепло. И странное дело… чем меньше остаётся, тем сильнее становится чувство. Потому что настоящая любовь — это не то, что рядом. Это то, что не исчезает, даже когда исчезло всё. Этот стих — про преданность, доведённую до тишины.
Про любовь, которая уже не ждёт объяснений. Она просто есть.
И этим — сильнее всего.
Баллада о Вечной Любви
Игорь Игоревич Баранов
В замке старом, где ветер гуляет,
Где туман над рекою плывёт,
Дева юная тихо страдает,
О любви своей песню поёт.
Не монеты златые любила,
Не доспехи, что блещут в лучах,
А халат, что он дома носил,
Согревал её сердце в ночах.
День настал, он собрался в дорогу,
Взял халат и покинул её.
Лишь крючок на стене одиноко
Ей напомнил про счастье своё.
И крючок полюбила девица,
Что касался халата его.
К нему часто могла преклониться,
Поцелуй свой оставить на нём.
Но однажды беда постучалась —
Злые руки сорвали крючок.
В стене ямка одна лишь осталась,
Как последней любви зарок.
К этой ямке она прикасалась,
Словно к лику святого с мольбой.
В ней душою своей растворялась,
И шептала: "Вернись, милый мой!"
Злой маляр с известковой корзиной
Ямку эту однажды закрыл.
Стену сделал он гладкой, красивой,
Но огня любви не погасил.
И когда все во тьму погружалось,
И пустел молчаливый покой,
Она место рукой поглаживала,
Где любви её след дорогой.
Эту верность народ прославляет,
Эту преданность в песнях поют.
Кто так любит — тот вечно страдает,
Но любви своей не предают.
Любовь — это не всегда про «вместе».
Иногда — это про «навсегда внутри». Можно стереть крючок. Можно закрасить стену. Можно убрать все следы. Но нельзя убрать то, что человек однажды назвал своим. И, может быть, в этом и есть её вечность — не в счастливом конце, а в том, что она не заканчивается.