Спала я как-то ночью в родительском доме. Мама с папой ещё живы были, всё чинно-благородно. Вдруг — БАХ! Такой грохот, будто война началась. Мы с кроватей повыскакивали, на балкон выбежали, а там темнотища, тишина, только сердце колотится где-то в горле. Постояли, послушали, переглянулись — и спать обратно. Ну мало ли, может, показалось.
А утром соседи рассказали: поезд с горючим на станции загорелся. Цистерна рванула так, что полгорода подскочило. Одна девушка погибла — оказалась в два часа ночи на переходном мосту прямо над эпицентром. Сгорели дотла два ряда гаражей вместе с машинами, в пыль, в пепел. Но не это самое страшное.
Крыша от той самой цистерны, представьте, перелетела через два ряда гаражей, через дорогу, через площадь — и врезалась в жилую девятиэтажку. Выбила дыру метра полтора в диаметре на уровне шестого этажа. Кирпичи внутрь посыпались, стена рухнула как карточный домик.
Я спрашиваю соседей в ужасе: «А люди? Жильцы? Их же убить могло!»
А они смотрят на меня странно и отвечают: «Так квартира-то пустая была. Месяц назад вся семья в автокатастрофе погибла».
И тут меня холодом обдало. Это что же получается? Кому-то одного удара мало? Сначала машина, потом — контрольный выстрел в пустую квартиру? Судьба добивает уже убитых?
Вот сижу и думаю: бывает же такое — или это знак, что небеса просто любят чёрную иронию? А может, в этом мире вообще ничего случайного не бывает?
Знаете ли вы истории, от которых мурашки по коже и хочется спросить у неба: «Ты чего творишь-то?»